LITMIR.BIZ

      О Господи, введи свои войска!

      Не отлипает дуло от виска —

      Они, видать, уже неразделимы!

      Не кровь течёт по жилам – чистый яд,

      И дни и ночи строем, все подряд,

      Проходят те пути, что пилигримы

      Когда-то проходили: цель ясна,

      Но где она? – гадай, не зная сна.

      О Господи, войска свои введи!

      Земля моя кончается, гляди,

      И небеса над ней – сквозная рана,

      И все мы, дети бедные её,

      Чужое принимаем за своё

      И пьём тоску голимую из крана,

      Закрыть который если кто и мог,

      В безумье выгнан нами за порог.

      О Господи, войска введи свои!

      Пусть впереди жестокие бои,

      В которых мы себя же и положим,

      Всё лучше, чем в безвременьи простом

      Водой стоячей под пустым мостом

      Итожить ноль, как мы его итожим,

      То плюс, то минус сватая ему

      Невесть зачем, незнамо почему.

      Введи свои войска, о Господи!

      Не я один прошу Тебя, поди,

      Хоть я ни с кем не связан просьбой этой.

      На нас лежит отчаянья печать.

      Покончить с нами легче, чем начать

      Борьбу за нас, всего одной приметой

      Надежду в наших душах воскресив:

      Верни любовь нам, Боже!

      Мой курсив.

      Метёт метель, метёт и мечет,

      И мечется, и мечет снова —

      И выпадает чёт как нечет

      В игре моей, где ставка – слово,

      Где банкомёт поддался страху

      И карта на кон не ложится:

      Видать, последнюю рубаху

      Сорвать с хозяина боится.

      Метёт метель, метёт – и метит

      Метлой своей дворы пустые,

      И мне, прохожему, не светит

      Найти домой пути простые,

      И, перемешан, как в стакане

      Напиток с крошкой ледяною,

      Январь заходится в канкане —

      И меркнет небо надо мною.

      Метёт метельной маетою,

      Молотит медленно и мелет,

      А я стою, хотя не стою

      Того, Кто всё на доли делит,

      Как будто неделим я сроду,

      Как будто я – всего основа,

      Как будто выиграл свободу

      В игре моей, где ставка – слово.

      Вари, январь, свою отраву,

      Поставь забористую брагу

      Да созови ветров ораву —

      Пусть чисто выстудят бумагу,

      Чтоб строк моих морозным хрустом

      Снега держались аж до мая, —

      А что ещё назвать искусством,

      Я сам не знаю, дорогая.

      Что думаю я о любви?

      Что нет ничего тяжелее:

      Бредёшь по осенней аллее —

      А гул разгулялся в крови,

      А

Скачать книгу