LITMIR.BIZ

      Франсуа вбежал в зал, где еще накануне вечером пировал его отец. Каменный пол был залит красным вином. «А что если это кровь?» – с испугом подумал юноша. Отца он нашёл в спальне лежащим в постели, но увидел на шее у него чёрные бубоны и отшатнулся в сторону.

      – Что, доктор убежал? – через силу улыбнулся граф де Монфор. – Сын, не приближайся ко мне. Видишь, я умираю…

      – Не говори так, отец, – сказал юноша со слезами на глазах.

      – Франсуа, помолись обо мне Богу… – слабым голосом проговорил граф де Монфор. – Я виноват перед тобой. Это я убедил настоятеля не принимать тебя в послушники…

      – Ты?! – воскликнул юноша. – Но… почему?

      – В твои годы, – сказал граф де Монфор, – я сам мечтал о служении Господу. Я был невинен, как ты сейчас. Но отец мой желал видеть меня рыцарем в латах, а не монахом в рясе. Он взял меня с собой в поход, – тогда я впервые убил человека и с тех пор уже не могу остановиться… Не могу без войны! И тебя я хотел убить… Прости меня… за всё прости.

      – Мне не за что прощать тебя, отец, – промолвил Франсуа, роняя слёзы.

      – Уходи, беги, спасайся из этого зачумлённого города! – воскликнул граф де Монфор.

      – Я тебя не брошу, отец, – настаивал на своем юноша.

      – Ты опять меня ослушаешься? – спросил граф де Монфор, гневно сверкнув глазами.

      – Да, ослушаюсь, – опустив очи долу, отвечал Франсуа.

      – Спасибо тебе, – слабо улыбнулся граф де Монфор.