LITMIR.BIZ

      Комариный писк, укусы дней.

      Нудно. Неприметно. Монотонно.

      Ночь – в углу забытая икона,

      А луна – лампада перед ней.

      Неопределённое на вкус

      Месиво меняет только внешность —

      Это допустимая погрешность,

      Минус бесконечности на плюс.

      Цвет – притворство. Чёрный – основной.

      Остальное – примеси обмана.

      Не бывает «поздно» или «рано»,

      Время – невзаправдашний герой.

      Всё, чему учили, – сивый бред,

      Лопается больно, волдырями.

      Я жила в музейной панораме,

      Как бездарно созданный портрет

      На гвозде, забитом кем-то в стену

      Криво, скособочившись смешно,

      Неопределённости пятно,

      Вещь, не подлежащая обмену.

      Что мне делать с тобой, скажи.

      Запечатать в простой конверт

      И куда-нибудь положить,

      Как коробку любимых конфет?

      Как дышать мне теперь, скажи,

      Если воздух мешает жить?

      Что мне делать, когда дожди —

      Обжигающий, огненный стыд?

      Если день выбивает вдруг

      Из-под ног моих всякий раз

      Тот участок, где сомкнутый круг,

      Что мне делать-то, что б не украсть

      У себя самой лишний день,

      У тебя не отнять тебя,

      Уничтожить себя, как тень,

      И убить тебя для себя.

      Кутерьма трущобных коробок

      Раскрывает ладошки ветра

      И кричит: «Отпускаю к деткам

      Заплутавших божьих коровок».

      Чертит мелом клочок асфальта,

      И коряво выводит: «НЕБО»

      Презирая бред ширпотреба

      Рвёт об гвозди забора платья.

      Лупит в кровь коленки о камни

      (Только-только прижгли болячки).

      И соседским мальчишкой: «Прячьтесь!»

      Нам кричит. А мы бьём руками,

      Набирая заноз пустячковых,

      По неструганным стенам дома

      И, срывая голос до стона,

      Мы орём: «Чика! Зачикован!»

      Буду приходить к себе по праздникам,

      Приносить ядрёный самогон.

      Ночь гнобит, луна собакой дразнится

      И блестит звездою на погон

      В кружке алюминиевой до рубчика

      В мутной и пахучей составной

      Счастья, пусть обманного, но лучше так,

      Чем считать взбесившихся ворон.

      Буду веселить себя да баловать,

      Стану комплименты расточать,

      Мне для счастья нужно меньше малого —

      Кончить жизнь да заново начать.

      Одиночество вчерашнее

      Мне устроило пересортицу,

      Перебило все блюдца с чашками,

      Спит теперь со спокойной совестью.

      Отлучалась

Скачать книгу