LITMIR.BIZ

      Полет мыслей как фантазия

      О прощениях долга в любви.

      Возвращается лето полевых трав,

      А забота сорвала цветы.

      Душистый хлеб мельницы

      Сиропом разотрет жилы.

      В нас измена одного дня,

      Для мужчины ли мука?

      Не знает поле забот земли,

      Но вырастет от дождя сноп.

      Время, оно мое в рассвете

      И закате пшеничных волос.

      А чья я? Наверно того,

      Кто всегда лгал о доме.

      Вот и наступило отчаянье

      Многих бегущих лет реки.

      Зерна проснутся комом жизни,

      Но чужое всегда сполна ест.

      Край встреч встревоженных

      Осторожно уснет в закромах

      Рожок кров захочет сено.

      Поцелуев ожоги, руки на плечи.

      Ласка замесит пирог встреч,

      Испечет добавкой прощенье.

      Так улыбаться погоде, ведь

      Плуг у сатаны, у бога броня.

      Вздох прошел, а ночь без тебя

      Как любимый кольцом в лавке.

      Вернись, мы так долго берегли

      Тебя от разлуки голодной

      Все для тебя.

      Боль – вечная соль Земли.

      Подует ветер на рассвете,

      Подушку головы подними

      Выше нашей души в полете.

      Боль – вечная дорога в рай,

      А конфеты все в фольге звезд.

      Из серебра выложен сарай

      Объятий с взрывом гирлянд.

      Боль – вечная мука для пирога

      Кусок отрежь и с горечью съешь.

      Сахар варенья, ласка сладка

      Обман в карман положь.

      Боль – вечная радость забвенья.

      Не узнать лица рядом сидящего,

      Мимо проходит жена чужая.

      Кто спасет в любовь смотрящего?

      Боль – вечная встреча без чая

      Беды нанизаны бусами на шее.

      Руки твои в календаре отмечая

      Замру, потянусь к одному тебе.

      Не вернуть того что

      Передано позже. Как вздохнуть,

      Завести вновь часы на

      Движенье стрелок в жизни.

      Уходит любимый в развод,

      Отношенья скрывал много лет,

      Может быть стыдился

      Чьей-то бедности у живота.

      Все как будто устало,

      Потерять спелый волос виска.

      Выронить слово «люблю» уже

      Некому, строгий возраст

      Приходит и не нужно

      Шептать:

Скачать книгу