LITMIR.BIZ

      На всем висят незримо этикетки,

      Живи и моды постигай язык:

      Предел мещанства – канарейка в клетке,

      А вот бульдог в машине – это шик!

      «Высокий вкус» всеведущ, как Коран,

      И ханжество в нем радужно-лучисто:

      Гитара с бантом – атрибут мещан,

      А вот без банта – спутница туриста.

      Нет, что-то здесь не в том, совсем не в том!

      Мещанство есть. Оно ползет из трещин.

      Но все-таки при чем тут чей-то дом,

      Цветы, собаки, птицы или вещи?!

      Есть вкус плохой, и есть хороший вкус,

      Как есть на свете заводи и реки.

      И все-таки я утверждать берусь:

      Мещанство не в цветах, а в человеке!

      Живя судьбою сытенькой своей,

      Он друга в горе обойдет сторонкой.

      Мещане – совы с крохотной душонкой,

      Чей Бог не вещь, а стоимость вещей.

      Тут не герань, не плюшевый диван

      В просторной кухне, в спальне ли, в столовой.

      Нюх мещанину в этом смысле дан,

      Все – первый сорт. Все – ультрамодерново!

      Но вещь почти не служит мещанину.

      Он сам как сторож при своих вещах:

      При хельгах, лакированных полах,

      Не пользуясь добром и вполовину.

      Любой урон считая за беду,

      Он, иногда в душе почти что воя,

      Готов убить за кляксу на обоях,

      За сорванное яблоко в саду.

      Нет, суть здесь не в гераньке на окне,

      Все дело тут совсем иного сорта.

      Мещанство – это: «Я», «Мое» и «Мне»!

      А мир хоть провались, хоть лопни к черту!

      Оно живуче! Там оно и здесь —

      Тупое, многоликое мещанство.

      На службе это подленькая лесть,

      А дома это мелкое тиранство.

      При чем тут зонт, калоши иль замки?

      Мещанство – это пошленькие песни,

      Мещанство – это слухи и слушки,

      Злорадный шепот, гаденькие сплетни.

      Сражаться с ним все яростней и злей,

      Не выбирая средств или ударов,

      Все время, жестко, до последних дней,

      Ибо мещанство часто пострашней

      Открытых битв, невзгод или пожаров.