LITMIR.BIZ

      Томительная неба просинь

      Нежнее, чище и родней.

      Рассвет окрашивает осень

      В предчувствии бесцветных дней.

      Дрожат берёзки между сосен,

      Листвы лишённые своей,

      Уже не золотая осень,

      Она и проще, и скромней.

      Глядит с улыбкой виноватой,

      На свой поблекнувший наряд,

      Но наполняет цветом взгляд

      Рассвет сквозь воздух горьковатый.

      И окон рыцарские латы

      Малиновым огнём горят.

      А чёрные птицы, и правда, на юг улетают.

      Наполнено небо прощальными криками птиц,

      Но люди спешат, люди головы не подымают,

      И небо пустеет, устав от опущенных лиц.

      А вскоре, наутро, окажутся голыми клены,

      И будут под ними, обсыпаны снежной трухой,

      Пасти голубей, охраняя от кошек, вороны,

      Ещё воробьи не покинут наш город сырой.

      Да что я грущу, ведь на то – перелётные птицы,

      Они улетают – и в небо смотри, не смотри,

      Наступит Зима, на балкон возвратятся синицы,

      А может быть, даже и толстенькие снегири.

      Здесь у речки лесной, где звенит тишина,

      Ночью небо становится ближе,

      И горошины-звёзды на ветви сосна,

      Точно бусы алмазные, нижет.

      Млечный купол, сверкая, в тиши вознесён,

      Только изредка слышно из мрака,

      Как в далёкой деревне облает свой сон,

      Заскулит и затихнет собака.

      Неожиданный плеск – лягушачий прыжок,

      Вдруг посмотришь на воду, очнувшись,

      Догорая, костёр затрепещет у ног,

      Тёмным зверем уютно свернувшись.

      Так искрится холодная осени вязь,

      Насекомых народ усыпляя,

      И опавшие листья слегка серебрясь,

      Кораблями в реке проплывают.

      Бывает разным одиночество:

      Бывает – двое – но не пара,

      Бывает – гений – в муках творчества,

      Бездомный пёс больной и старый…

      Безумец шепчет лжепророчества,

      Без струн оставлена гитара,

      Детдомовец, что ищет отчество,

      Пастух в горах один с отарой.

      Но облака, деревья, птицы,

      Трава, от дождика сырая,

      Зерно, что в поле колосится,

      Про одиночество не знают.

      И тот, кто отдаёт себя за так,

      Не знает одиночества, чудак.

      Всё, что мне нужно – заварки немножко,

      Да на коленях пушистая кошка.

      Бросил навеки я общество алчных чудовищ,

      Но в сундучке моём спит ещё

      карта сокровищ.

      Знаю поэтому – чёрная мокрая птица —

      Буря в

Скачать книгу