LITMIR.BIZ

      Возьми меня к себе – подельником,

      оруженосцем, подмастерьем…

      Вели точить по понедельникам

      носы твоим гусиным перьям

      и начищать до блеска наскоро

      тобою брошенное слово,

      быть подмастерьем возле мастера

      и не просить пути другого!

      Позволь мне стать твоей мелодией,

      твоей исписанной тетрадью…

      Не повтореньем, не пародией,

      но – продолженьем, бога ради!

      Позволь мне струнами, пожалуйста,

      покорно длить твои аккорды

      и золотом второго Фауста

      родиться из твоей реторты.

      Люби меня – строфу последнюю,

      что между звезд раскинет корни,

      искорени вину столетнюю —

      она страшнее всех агоний!

      Не дай в огне моим пропасть мирам,

      мехам – пролить мое вино…

      Я – Маргарита возле Мастера

      и не прошу судьбы иной…

      Залетный ветер плоть мою похитил

      и сорок дней по пустошам таскал,

      но, грянув оземь, я узнала Питер

      в открывшемся мне зеркале зеркал.

      В меня глядели львы его и птицы,

      нетварным светом тлели купола,

      впивалась в окровавленные ситцы

      его Адмиралтейская игла.

      Неделя сна впадала в отходные,

      и – будто кто рассыпал карамель! —

      ночных огней цветные позывные

      вели челны улиссовы на мель.

      Трепал мой ветер радуги напраслин,

      мостил асфальт трофейным янтарем,

      купал мой дух в густом фонарном масле

      и пахнул солью, морем, сентябрем.

      А я лежала, жадная до тверди,

      и улыбалась бреду моему,

      что за одно дыхание до смерти

      явился вновь распятому уму.

      В бреду я пела с теми, с кем хотела,

      и не был лишним мой цыганский альт…

      Но теплый воск безветренного тела

      безвольно тек на стонущий асфальт.

      И Питер, покривив гранит в усмешке,

      склонился над окалиной моей,

      и я, во тьме приметившая вешки,

      брела назад на зов его цирцей.

      Но больше голос мой в ключах альтовых

      и в верхних «соль», случись когда достать,

      не путая святыни и альковы,

      не рвался ввысь и не срывался вспять.

      Ветер с моря, и губы твои обветрены…

      Сколько кануло писем с обочины времени?

      Ты скиталась солеными километрами

      ради

Скачать книгу