Дорогие мои старики - Симон Осиашвили

Скачать книгу

неспешно по Руси шагает,

      к медлительности дум располагает —

      приволье для ленивого ума.

      Густая ночь так медленно течет

      среди деревьев, городов и судеб,

      что кажется, предела ей не будет,

      и времени еще невпроворот.

      И можно, никуда не торопясь,

      подслушав музыку в одышке самовара,

      искать судьбы неведомую связь

      с туманной вязью гаснущего пара.

      И быть счастливым в медленном тепле

      хотя бы потому, что до рассвета

      так далеко и – добрая примета —

      веселый чай вскипает на столе.

      Зимние дожди

      Закипает чайник

      или дождь идет?

      Музыка прощаний…

      Скоро Новый год.

      Скоро, скоро, скоро —

      ходики стучат.

      К мокрому забору

      жмется листопад.

      Скрипнет пол дощатый,

      двери заскрипят.

      Музыка прощаний,

      музыка утрат.

      В омут лета канул

      ялтинский бульвар…

      Чай налью в стаканы,

      Темный, как загар.

      В темень дверь открою —

      кто там? Заходи…

      Но стучат о кровлю

      зимние дожди.

      «Бежишь…»

      Бежишь…

                     Упала.

                                 У калитки

      снег тронут настом, словно лаком, —

      я насмотреться не могу:

      ты улыбнулась – и улыбка

      твоя, как след от птичьих лапок

      теперь осталась на снегу.

      «Видишь, солнце попало в яблочко…»

      Видишь, солнце попало в яблочко:

      раздирая кургузый снег,

      из зимы, как из куколки бабочка,

      появилась весна на свет.

      «Я один стою на пристани…»

      Я один стою на пристани,

      мой корабль оставил порт…

      Я теперь на берег списанный,

      вроде как не первый сорт.

      И у моря на окраине

      я слоняюсь просто так —

      и такой же неприкаянный

      жмется к берегу маяк.

      Я бросаю в море камушки,

      мимо ходят корабли —

      все мои подруги замужем,

      все друзья мои вдали.

      И ни имени, ни отчества

      у печали нет моей —

      просто это одиночество

      стало к вечеру сильней.

      Черно-белый фотоснимок

      Мы на фото получились очень мило:

      ты с улыбкой, я с усами, как гусар,

      а за нами – белоснежный куст жасмина…

      Так пускай же будет вечным этот кадр.

      Он напомнит, как стояли мы в обнимку,

      и на темном фоне как белел жасмин…

      Этим скромным черно-белым фотоснимком

      дорожить мы будем больше, чем цветным.

      Нужно сделать, чтоб за кадром оставались

      все невзгоды, что подстерегают нас,

      и чтоб мы всегда друг другу улыбались,

      как на этой фотографии сейчас.

      Пронесутся наши годы золотые,

      цвет жасмина

Скачать книгу