LITMIR.BIZ

      «В смерти моей прошу никого не винить…»

      А мог бы жить и работать – долго и много.

      Нас довезут, – не надо спешить,

      Всех довезут, а пока насладимся дорогой.

      Стучали под ветром вывески,

      Чернели осенние сумерки,

      Звучали гудки отрывисто,

      И краски, казалось, умерли.

      Сверкал голубыми вспышками

      Последний трамвай над улицей,

      Как будто чиркали спичками,

      А ветер тушил и хмурился.

      Сторонкой, с закрытым воротом

      Ходок запоздалый двигался…

      И словно парило над городом

      Дыханье романов Диккенса.

      Не стало нашего «маэстро»…

      Ушел вожатый юных дней,

      И никогда уж не воскреснут

      Беседы жаркие друзей.

      Все у́же круг – все шире пропасть.

      Он первым вынул черный шар,

      А нас бессмысленная лопасть

      Все кружит в вихре лживых чар.

      Сегодня, завтра – пляшут числа,

      Теряешь жизнь за то, чтоб жить,

      Но дни – без счастья, дни – без смысла,

      И натянулась жизни нить.

      Я верю лишь одной надежде:

      В грядущем хаосе времен

      Мы все увидимся, как прежде,

      В краю, который видит он.

      И снова вспыхнет, как когда-то,

      Объединивший нас экстаз,

      И снова будет он вожатым,

      Узнавшим тайны прежде нас.

      Дум бессчетных не издумаешь,

      Не избудешь всех забот,

      А кругом пустые шумы лишь,

      Жизнь, как марево, плывет.

      Не зажгусь холодным пламенем —

      По указке не сгореть.

      Под линялым красным знаменем

      Бестолково ходит смерть.

      За решетчатой оградою

      Жизнь бесцельна и тесна…

      Может, ты меня обрадуешь,

      Неизменная весна?

      Незванно появился новый

      Кружок товарищей, подруг —

      Но я смущен такой обновой

      И рвусь к тебе, мой старый друг.

      То, что зажглось в душе однажды,

      То, что спасало нас с тобой,

      Не может знать случайный, каждый,

      Из тех, что вдруг пришли гурьбой.

      Они сквозь шутки и остроты

      Не разглядят души моей,

      И не понятны им высоты

      Стремленья творческого в ней.

      Я

Скачать книгу