LITMIR.BIZ

      Исчислена осенняя тоска

      По траектории заброшенного сердца.

      Зима его находит возле рельсов

      И лед сбивает краем сапога.

      Но не растоплено. Хотя и слышен пульс,

      Синхронный выжженному кашлю ветра,

      Как будто он один нашел планету,

      Где горячо. Но испугался, трус.

      Вдохни белый цвет наших раненых радуг…

      Пусть сохнет на солнце цветное белье,

      сливаясь с поэзией белого фрака

      танцующих лун над землей.

      У каждой снежинки – отдельная радость.

      У каждой – своя ностальгия луны.

      А вместе – единой душой рассыпа’лось,

      чтоб снова  с_о_е_д_и_н_е_н_ы.

      Куда ни посмотришь – всё части, всё дроби.

      Куда ни вздохнешь – всё большая луна

      без цивилизованных жалких пародий

      на лик красоты, что больна.

      Вдохни меня глубже. Мне раненой плохо.

      На каждой строке и у каждого па

      фрагменты изрубленной радуги вдоха,

      чей выдох – всего лишь

      з е м н а я  судьба.

      Тепло. Но утекает в бездну Время.

      Дыханье – на весах скупой Судьбы.

      Два вдоха препинания – и пыль,

      посеянная в лёгких – будто семя.

      Поблекший пафос мысли, речи, дел…

      И если нет средь хаоса Закона,

      то нет и смысла жизни!.. Беспредел

      инстинктов;

      и мозаика из генов;

      и вспышки гормонального «хочу»;

      и каждый день – лишь новая измена

      изломанной Гармонии… Мечу

      заманчивы ни форма, ни названье,

      когда важнее суть и цель меча.

      И тикают часы в чужом кармане,

      м о ю  судьбу за косы волоча.

      Всё о'тнял у меня: и дом, и радость,

      И даже жизнь закончилась. А ты

      Считал минуты, сколько мне осталось

      До… (не мечтай!) …  Все грани суеты

      Сливаются однажды в равнодушье,

      И на хребте больных кардиограмм

      Я взмою памятью – остаться лучшей!

      А страсть?.. Кто знает, сколько страсти Там —

      С внезапным обретением —

                                     быть нужной.

      …Уходят в никуда

      разбросанные даты.

      Слабеет тонкий слух,

      недосчитавший дня.

      И хочется сбежать

      в немыслимое завтра.

      И хочется назад.

      Вот – мама… папа… На-

      – талия. В задумках.

      А может, шкодный мальчик.

      Но главное – есть мама.

      И даже папа есть.

      Смотрите: я опять

      поранила свой пальчик.

      Но кто-то зло хохочет:

      – Сон только для принцесс!…