LITMIR.BIZ

      Спроси себя, несчастный человек,

      Зачем ты усложняешь всё простое —

      и в этой сложности воюешь сам с собой,

      ВСЁ раздробив в НИЧТО утяжеленьем

      первичной легкости…

      А снег рыдал, живой,

      под мертвым шагом

      сложного плетенья.

      Вчерашним умом не мудреешь. Посажен. Откопан.

      И выводы, будто плоды, сведены к закромам.

      А после приходит другой – как бы рядом иль около,

      И даже в тебе. Целиком или – лишь пополам.

      Но ум не нашел для себя защищающей мысли,

      Что это случалось. Не раз. И не два. В голый нерв

      Врезались зубами голодные, грязные крысы,

      Лишенные совести – или хотя бы манер.

      Вчерашним умом не сказать себе: хватит иллюзий,

      Надежд, что пришедший другой – только выпавший снег,

      Не знавший еще ни плевков, ни двуногого груза,

      Когда тот двуногий по сути едва человек.

      И веришь, что будет иначе. Иное молчанье.

      Его объясненье. Ему поворот в целый круг.

      И крик! Но другой! И другие ладони в начало,

      Что станет концом – для души и доверчивых рук.

      Но это потом. А пока ты стогласная радость.

      Стоглазая – видеть, сторукая – то обнимать.

      Того! Для кого твоя память навеки терялась,

      Чтоб всех до него – не прощенных – почти забывать.

      Пришедший, зачем ты такой? В простоте недомыслий.

      В изломе законченных форм и согласии швов.

      Мне весь непонятный. Мне – той, что еще недогрызли.

      И той, что рождалась семь раз, —

      возрождая любовь.

      Ни для чего… ни для кого… пустая ноша

      сама себя обременяет впрок,

      чтоб был у пустоты свой смысл надежный,

      когда бессмысленность возьмет в залог

      весь мир бессмысленный – надменный хаос,

      играющий с людьми в ступеньки лжи.

      Ни-для-кого-Ни-для-чего рождалось

      без человеческих мутаций жить…

      – Я умру?

      – Все мы когда-то умрем, глупая девочка.

      По сырым

Скачать книгу