ТОП просматриваемых книг сайта:
.
Читать онлайн.У меня был товарищ Коля М., ныне покойный, увы. Умер в пятьдесят четыре года. Талантливый художник и вообще одаренный человек. Вот он через каких-то подружек в начале 1970-х получил пропуск на просмотры аж в Госкино СССР. Там новое иностранное кино показывали чуть ли не раз в неделю. По два-три фильма за присест. Ну, он, конечно, не всякий раз туда ходил.
Но примерно раз в месяц он приходил ко мне в гости и говорил, что за отчетный период всего посмотрел шесть фильмов.
Сначала он рассказывал их краткое содержание. Примерно так, как в Декамероне Боккаччо перед каждой новеллой курсивом дается ее конспект.
Рассказывал кратко, но внятно. Тема, идея, действующие лица, характеры, интересные фабульные развороты, особенности режиссуры и общая оценка.
Выслушав краткое содержание шести фильмов, я выбирал, к примеру, два.
И он начинал уже настоящий рассказ.
Пересказ фильма занимал у него минут сорок. А то и час. Это было настоящее представление. Театральное действо. Он описывал интерьеры и пейзажи, он напевал музыку, он развивал сюжет, нагнетал эмоции голосом и жестами, и главное – он изображал героев, он по-настоящему играл за них! Он даже вскакивал с места и бегал по комнате, если надо было.
У меня было полное впечатление, что я посмотрел отличный фильм. Именно посмотрел, своими глазами.
Я даже, бывало, сам рассказывал об этих фильмах друзьям.
– Где смотрел? – завистливо спрашивали они.
– Да так, был случай, – уклончиво отвечал я.
Лет шесть назад я впервые смотрел Диллинджер мертв Марко Феррери. С первых же кадров я понял, что этот фильм уже видел. Точно видел. Давно видел. Но где, когда?
Потом, в самом конце, когда яхта уплывает, когда ее по-детски разрисованные паруса тают в золотом небе, я вспомнил – Коля мне его пересказывал.
бульварное кольцо
СОН ПРО ИСЛАНДИЮ
Серое свежее утро. Бульвар – то ли Страстной, то ли Петровский. Женщины в оранжевых жилетах собирают ветки и остатки старых листьев, складывают в кучи и поджигают.
Теперь так не делают. Теперь ветки и листья запихивают в большие пластиковые пакеты, черные или голубые.
То есть сон – из ранешних времен. Чуть ли не из шестидесятых.
Впрочем, и тогда эти ветки-листья бросали в кузова грузовиков.
Значит, это прилипло из дачной жизни.
На даче мы весной жгли старые ветки и листву.
Раньше жгли.
Теперь стали складывать их в мешки и отвозить на помойку.
Однако приснилось именно так.
Бульвар, женщины сгребают листья и ветки в кучи, поджигают их.
Одна такая куча веток горит светлым веселым пламенем.
Вдруг сбоку подбегает женщина. Молодая. Но сказочно уродливая и оборванная, пьяная, грязная и побитая. В руках у нее ведро с какой-то поганой жижей.
Она выплескивает его в костер.
В небо поднимается столб черного вонючего дыма.
Все кричат:
– Вы