LITMIR.BIZ

      Мы сидим в моей старой машине. Мне восемнадцать, Эве то ли пятнадцать, то ли шестнадцать. Она показывает мне свои картины. Толстые мазки масляных красок изображают невероятные фигуры, геометрически искажённые структуры мятых абстракций, напоминающих части тел каких-то уродцев с пружинами вместо голов.

      Да, это красиво. Наверное.

      Я просто первый раз вблизи вижу рисунок масляными красками.

      Я запоминаю этот запах.

      К нему примешивается запах бензина и сладкий аромат духов. Что она понимает в духах, чтобы так элегантно ими распаляться?

      Я целую Эву, стараясь смять всю её полностью. Мне хочется, чтобы она вся была моей.

      Её рисунки валяются по всему салону. На моих руках следы от непросохших красок. Я целую её и это самый лучший поцелуй. И самое приятное тело в мягком свитере.

      Что я понимаю в поцелуях?

      Вполне достаточно, чтобы понять, что это восхитительно.

      Её зеленоватые глаза с вкраплением серого смотрят опасливо. Зрачки в них становятся всё шире. Она барахтается, старается меня слабо оттолкнуть, но поддаётся и её губы смазываются с моими.

      Она закрывает глаза.

      Это свидание, второе по счёту моей памяти, идёт по странному сценарию.

      Мне хочется сказать ей, что никакого сценария нет, есть только желание целовать её сладкий рот, а рисунки и подростковая тупая болтовня – лишь предварительный антураж.

      Нас бесцеремонно обрывают стуком в окно, слепя белым лучом фонарика.