LITMIR.BIZ

      Молчать умеем мы на языке любом,

      Мы, в общем, записные полиглоты.

      Когда не в силах подавить зевоту,

      Мыслишку хилую как сопельки жуем.

      Тебя коробит слово? Что ты, что ты!

      Не обижайся: есть свои резоны

      У тех, кто триста лет стрижет газоны,

      Но и у тех, кто еле сдерживает рвоту.

      И как по нотам всё, и как по нотам!

      Ах, эта жизнь почти что рай. Однако

      Местами переходит в ад. Местами

      В кромешный край, где не живут собаки,

      Но жизнь собачья песьей шерстью тает.

      Я рад, что переходит, – ад понятен.

      Там чертики проворные толкутся,

      Туда ушли друзья – уж не вернутся,

      Покроются коростой жирных пятен.

      Не снять их.

      Счастливые часов не наблюдают,

      Несчастным же они не по карману.

      Запасов нет – они карман не тянут,

      А гири на часах – по килограмму.

      И тяжелее будут с каждым годом.

      В младенчестве мы только в весе пуха,

      В ребячестве – уж в весе петуха.

      Пока не ноют наши потроха

      И как-то зазевалась смерть-старуха,

      Идем гурьбой и празднуем с народом.

      Но к осени мы веса наберем,

      Как гусь мартынов, жиром залоснимся,

      Присядем, пригорюнившись, вдвоем:

      Вот я, вот зеркало. Не спим, а только снимся.

      Блажен, кто верует. Тепло ему на свете.

      Но зябко постоянно атеисту.

      Пускай в ушах овации – не свисты,

      Но мерзну я теперь по всей планете.

      И пусть меня не утешают дети:

      Мол, папа, – будь здоров! На все на триста

      Процентов. Но сегодня я заметил,

      Что соли больше перца в неказистой

      Прическе. Что уехали артисты,

      Умчались клоуны. Остался только чистый,

      Но душный цирк. Просрочены билеты.

      Небесконечны даты, сроки, сметы…

      Блажен, кто верует. Но не сменю на это

      Тепло своей тропы (холодной, мглистой).

      …Гармоний в мире меньше гармонистов.

      …А что там? Вероятно, гладь морская,

      Какое-то чужое побережье.

      Маршрут прочерчен. Может быть, изъезжен.

      Но все равно и глаз, и слух ласкает

      Вся эта жизнь, короткая – как прежде

      Казалась длинной юному невежде.

      Неужто кончится? Берет тоска и…

      Не отпускает.

      Что там вера, что надежда…

      Выходим на широкие аллеи,

      Карабкаемся там на пьедесталы,

      С которых нам не доводилось падать.

      Так упадем – не долго ждать придется.

      На

Скачать книгу