LITMIR.BIZ

      – Забудь об огне и не помни огня! —

      Костёр говорит кусту.

      – Забудь обо мне и не помни меня! —

      Я говорю костру.

      Тетрадки ли жгу, чья безумная быль

      Опасней огня была?

      И пахнет зола, как палёная пыль

      Из-под копыт осла

      На въезде в бакинскую крепость. Иль то

      Ворота в Иерусалим?

      И кутаюсь я в меховое пальто,

      В беспамятство, в снег и дым,

      И машет костёр мне кошачьим хвостом,

      И я сказать не могу,

      Тетрадки ли жгу перед голым кустом

      Иль мусор обычный жгу.

      Но лето настанет, и вспыхнет жасмин,

      И в белом его огне

      Воспомнит пчела и выпьет в помин

      Выжженного во мне.

      В этом лесу не нашли бы волхвы ночлега.

      Но, не забывшие с горней средою родства,

      Кружатся бабочки, кружатся бабочки снега —

      Нежные вестницы русского Рождества.

      Кружатся так, что рисуют мне влажные лица —

      Мать и Младенца в овечье-воловьем тепле.

      …Гусь, начинённый яблоками, лоснится

      Лишь на имеющем твёрдый достаток столе.

      Есть и такие столы в этой хвойно-дубовой,

      Смешанной местности, но не о них разговор.

      Мы разговляемся в складчину у Ивановой,

      Нашей коллеги, живущей через забор.

      Нам обсусоливать беды России обидно,

      Вот и болтаем о всяческой ерунде.

      Кружатся снежные бабочки так первобытно,

      Словно пора не настала заветной Звезде.

      Mpут на стекле шестикрылые бабочки снега,

      Бабочка сердца трепещет, вопросы тая.

      Да неужели Звезда закатилась с неба

      За календарное время, за край Бытия?

      Среди игольчатой чащобы,

      Как гробы, горбятся сугробы,

      И крупнопорист март.

      И в этой в подмосковной хмари

      На иглах, словно на гитаре,

      Играет ветер-бард.

      О чём он воет, серый ветер?

      Лоснится карт военных веер

      Среди игральных карт.

      Приснись, приснись жених невесте,

      Но только не приснись груз 200.

      О чём он, ветер-бард?

      Нет, это я во мгле потёртой,

      Склонясь над молодостью мёртвой,

      И вою и дрожу,

      Мне снится: как в сороковые

      Грузила трупы молодые,

      Так и сейчас гружу.

      Оратора сменил оратор,

      Арбу сменил рефрижератор,

      Похожий на ломбард,

      Где не опознаны останки.

      И воет, и пустые санки

      Толкает ветер-бард.

      Мы, русские, на мифы падки.

      Хоть землю ешь, хоть спирт глуши,

      Мы все заложники загадки

      Своей же собственной души.

      Змею истории голубим,

      Но, как

Скачать книгу