LITMIR.BIZ

      Наматывает круг за кругом,

      Шуршит спицами цикличности,

      Изменчивым атрибутом

      Вечности восьмиричности.

      Проглатывает одно другое,

      Формы его бесчисленны,

      (Мёртвое жрёт живое)

      Мыслимы и не мыслимы.

      Всё – облака небесные,

      Природа его – пространство.

      Иллюзии бестелесные

      В изменчивости постоянства.

      Несовершённость сжигает

      Законы его соответствия.

      Страдания – то, что рождает

      Души активное действие.

      Спокойствие совершённое —

      Свобода внутри нетленного,

      Гармония завершённая,

      Осознание мира вселенского.

      Я могу родить Буратину,

      И выполоскать Дюймовочку.

      Я могу рисовать картину

      Каверсами и в ёлочку.

      Я могу мяукать и лаять

      И гордо носить верёвочку

      С нацепленной кем-то тайной —

      Придуманную сервировочку.

      Могу смотреть бесконечно долго,

      Глаза зажимая пальцами.

      Могу руками иглы не трогать

      И вышивать между пяльцами.

      Я ещё плыву под землёю

      И льдины крошу в осколочки.

      Я всегда не в ладу с собою.

      Шахматы, ёлки-ёлочки…

      Губами ловлю зайцев света.

      Ну, что я могу? С детства «с приветом».

      Мне говорили – Корнеева,

      Дурацкие у тебя творения.

      Я отвечала – они – не для чтения.

      Это – моё приспособление,

      Разнузданное откровение,

      вен вскрытых переплетение,

      борьба мельниц с забвением.

      Психическое лечение.

      Иначе нельзя.

      Иначе – петля

      мое заточение.

      Губами ловлю зайцев света.

      Они огибают меня. При этом

      Не проникают. Сплетают

      тепло. Меня обнимают.

      Прощают…

      За объятиями колючими,

      За распятиями навьюченными

      Я мотаю тринадцатый срок.

      Откисаю от случая к случаю,

      Да прихлёбывая вонючее

      Вытекаю из родов в гроб.

      Надоело болото липучее,

      Да несёт колесо скрипучее,

      Лама, гад, не даёт ответ.

      И тошнит от игристо-шипучего,

      Да пронзает сквозь пальцы сыпучее,

      Нескончаем порочный бег.

      Мы к узде хорошо приучены,

      Нас секут переменой к лучшему.

      Слово гордое – человек…

      Распускаю собрание идиотов.

      Идите, идите, идите.

      Табаки –

Скачать книгу