LITMIR.BIZ

Скачать книгу

небрежно сдвинутая на затылок, не скрывала благородную залысину, открывающую высокий лоб мыслителя и большую часть темечка. Мужчина был худ, но жилист, одет в потертые джинсы и рубашку из светло-коричневой замши. Если бармен производил впечатление человека печального, то сударь в ермолке казался просто средоточием вселенских скорбей. Цивилизация, похоже, чем-то серьезно перед ним провинилась – и мужчина не ожидал от окружающих ничего хорошего. К поясу его была пристегнута солидных размеров кобура с огромным никелированным револьвером, на столе стояла ополовиненная бутыль «очень даже самогона». Именно в эту минуту сударь готовился сделать очередной глоток – долго морщился, подозрительно вглядывался в стакан, отворачивался и брезгливо принюхивался к пойлу, но в итоге все-таки выпил. Йог, насильно уложенный на постель из гвоздей, и тот не перенес бы муку более стоически.

      – Как его зовут? – спросил Мартин.

      – А вот этого никто не знает, – усмехнулся бармен. – Поговорите, может быть, он вам назовется?

      Благодарно кивнув, Мартин взял свое пиво и подошел к ковбою, все еще осмысливающему порцию алкоголя. Спросил:

      – Простите?

      – Садись, – мрачно сказал ковбой. Наполнил стакан до краев и подвинул Мартину.

      На какие только жертвы не приходится идти частному детективу!

      Мартин не стал принюхиваться. Конечно, вид таинственного «сударя» не служил рекламой напитка, но вряд ли в баре подавали явную отраву. Он выпил залпом и мгновенно приник к пивной кружке.

      Нет, это и впрямь было не виски. Самогон. Впрочем, самогон качественный, ничуть не хуже российского.

      – Ну, рассказывай, – видимо, сочтя испытание пройденным успешно, сказал мужчина.

      – Меня зовут Мартин…

      – А я не могу назвать свое имя, – печально ответил ковбой.

      – Почему? – поинтересовался Мартин.

      – Меня убьют. Тут же.

      Во взгляде лысого ковбоя была такая глубокая убежденность, что Мартин спорить не стал:

      – Хорошо, как вам будет угодно. Я ищу девушку…

      – Покажи. – Ковбой протянул руку, взял фотографию, несколько мгновений изучал ее. – Да. Хорошая девушка. Очень добрая, славная. Мы с ней беседовали.

      – Родители девушки наняли меня, чтобы найти ее, – пояснил Мартин. – Вы не могли бы рассказать мне, о чем вы беседовали?

      – Будет ли это честно? – спросил ковбой. – Если девушка покинула дом…

      – Она мертва, – сказал Мартин. – Я пытаюсь всего лишь разузнать о ее последних днях. Сударь…

      Ковбой покачал головой:

      – Ну почему этот бармен так уверен в моем русском происхождении?

      – Потому что сам русский? – предположил Мартин.

      – Ой, не смешите мои мокасины! – махнул рукой ковбой. – В пять лет эмигрировать с Украины – и считать себя русским? Ладно, зовите меня как хотите. Сударь, сеньор, мистер…

      Он налил в стакан немного виски, подвинул Мартину, а сам взял бутылку:

      – За девочку, мир ее праху.

      Пришлось снова выпить. Мартин печально

Скачать книгу