LITMIR.BIZ

      Эх, окраина ты, окраина,

      И осталось-то два двора.

      Если б не было бабки Раи,

      Разобрали б ещё вчера.

      Только небушко залазурится

      И рассеется темнота,

      Бабка Рая сидит и щурится

      На дорогу, что вновь пуста.

      Только облако пыли серое,

      Словно в памятном том году…

      Столько лет она в чудо верует.

      «Что сидишь?» – спросят.

      «Сына жду!..»

      Зимы ранние, весны ранние.

      То не годы летят, века.

      Отыскала же пуля крайнего

      В сорок пятом её сынка.

      В небо краны вонзились рыжие,

      Подрастает красавец-дом.

      Только дом с палисадом ближе ей,

      Вспоминается о былом.

      Бабка Рая на всё согласная,

      Но надеется, верит, ждёт,

      Что целёхонький в утро ясное

      Её мальчик домой придёт.

      Эх, окраина ты, окраина,

      И осталось-то два двора.

      Если б не было бабки Раи,

      Разобрали б ещё вчера.

      Ещё не все угасли в мире войны,

      Ещё в сердца врезается свинец,

      И до сих пор ночами неспокойно

      Спит в грудь навылет раненый отец.

      Встаёт с постели, пьёт свои таблетки,

      И долго курит, выйдя на балкон,

      В который раз шагает из разведки

      В полёгший в рукопашной батальон.

      Ах, память, память… Невозможно это

      Всю жизнь свою солдатский крест нести.

      Не спит отец, опять шагает где-то,

      Боится до Победы не дойти.

      По этой тропинке враги не прошли,

      Врагов не приветила Нара.

      Мы гнали их с нашей советской земли,

      Как волки овечью отару.

      Мы так отточили для боя клыки,

      Вовек не желавшие крови,

      Что шли по горячим снегам на штыки

      За слёзы горючие вдовьи.

      А как вы хотели?! Нельзя же прощать

      Врага, что принёс пепелища,

      И мы научились его укрощать,

      И брёл он в Европу, как нищий.

      Никто на обратном пути не встречал,

      Цветы к сапогам не бросали.

      И ветер немецкий уныло качал

      Солдатские наши медали.

      Он плёлся, угрюмый, и только молчал,

      Взглянув на российские дали.

      И танки сгоревшие всюду встречал,

      Что были из крупповской стали.

      Ах, сколько же раз говорили о том,

      Что трогать Россию не надо,

      Тем более, тыкать в Россию мечом,

      Тем более, в грудь Сталинграда.

      Он шёл, желваками бессильно играл,

      И вёрсты бессчётные мерил…

      И Бисмарк с печальной ухмылкой взирал

      На тех, кто ему не поверил.

      Не могу быть залётною птахой,

      О

Скачать книгу