LITMIR.BIZ

      Дождь зимою, тепло непрошенное,

      Паркий воздух и серый каскад.

      От весны, весны недоношенной

      В сердце пресная льётся тоска.

      А прожекторы ртутными лунами

      Влили в дождь жёлто-синий свет…

      Не пляшите, дожди ультраюные…

      Только капель гуденье в ответ…

      Сердце – словно в ручье кораблик.

      В рану серая бьётся вода.

      Не шуршите, дождей рулады,

      Не бренчите сквозь хмурь, провода!

      Эти струи, как иглы острые,

      Словно первый горя стакан —

      Так февральскими зимними вёснами

      Расплескался небес океан.

      Только будут от снежной соли

      Стеньги веток дубов скрипеть,

      И прозрачное, словно колба,

      Будет небо тугое звенеть.

      Тускнеет фальшь сквозь медь цивильных бюстов,

      Задохся шкаф: ему невыносим

      Тот день, когда тиранил разум чувства,

      И правил нетерпимый Гражданин.

      Тот день – неверный, солнечный, позорный

      Нёс над толпой гуманности азы,

      Но мир делил железным зубом чёрным,

      Готовя жертвам смертные возы.

      Тот день отпел, отбил, отвоевался.

      Казалось, взять наследство нам не грех,

      Казалось, в бурю всё должно ломаться,

      А бурю не осудит человек.

      Вняв вековым корыстям бескорыстных,

      Восстал лазурно-пламенный восход,

      Но век двадцатый свой увидел смысл

      В больших громах меж низеньких высот.

      По миру тащим груз святого блага,

      Но отыскался бурям конкурент:

      Он книги жёг, и трупы – как бумагу,

      И пожирал скрижали грозных лет.

      Повержен он, сожжён, но, осужденный,

      Ушёл пока от мудрого суда:

      Злодей, богиней Разума вскормленный,

      Встаёт, как прежний варвар, без стыда.

      А в красном колпачке деваха злая

      Сама себе куёт Армагеддон,

      И, мненье важных дядей защищая,

      Пророчит чувствам рабство и бетон.

      Но, заглянувши в старый добрый Разум,

      Пройдя сквозь ад, и Рай, и Дантов лес,

      Ответим грозно нынешней заразе:

      «Прогресс на свете – больше, чем прогресс!»

      Жил-был в московском детском саду

      Цыплёнок по имени Какаду,

      Он, презирая птичью еду,

      Любил, что и люди, клевать.

      Был он умней забубенных курей,

      Был мудрых сов мудрей,

      Но гениальней великих людей

      Стукнуло Цыпе стать.

      Как же размаху такому не быть:

      Реку науки могла б переплыть

      Дочь полотёрши, да шефова дочь

      Лихо катает

Скачать книгу