Сов Семь - Мария Фомальгаут

Скачать книгу

должно быть?

      Тринадцатое.

      То-то и оно.

      А день сегодня какой?

      Суббота.

      А пятница где?

      Вот-вот.

      Минус четырнадцатимиллиардный год – миллилионный год

      …я снова погружаюсь в бесконечный темный туннель, чуть подсвеченный сиянием, я лечу через него, через пустоту, я ищу свое пристанище – и не нахожу…

      14 июня 2080 года

      Ну, никто ничего не говорит, нет, так нет, только вдова викария сказала что-то вроде, что оно и к лучшему, мало ли что там в пятницу тринадцатого случится, вот уже и указ издали, чтобы черных котов на улицу в пятницу тринадцатого не выпускать.

      А день пропал.

      День пропал, – говорит Элис в полиции. У Элис золотые волосы до плеч, а у корней черные.

      День пропал, – пишет полицейский. А у полицейского бакенбарды рыжие и глаза зеленые с золотой искринкой.

      Составляет протокол. Так, на всякий случай.

      Объявления развешивают по городку, тоже на всякий случай, не видел ли кто потерянный день.

      Пятницу.

      Тринадцатое июня.

      Особых примет нет.

      Люди руками разводят, ну, пропал день, так пропал, у булочницы тоже вот третьего дня сережка пропала, так её потом в пироге нашли в семье Бишепов… Кто-то отличился, принес в полицию четырнадцатое июля тысяча семьсот восемьдесят девятого, люди возмутились, чего вы вообще день взятия Бастилии принесли…

      Минус четырнадцатимиллиардный год – миллилионный год

      …я пытаюсь уцепиться, но не знаю, за что, я пытаюсь найти хоть какой-то причал, на котором можно остановиться, замереть, жить – и не нахожу. Напрасно я плыву по реке времен, снова и снова опускаюсь в бесконечно длинный туннель временного потока, я пытаюсь найти хоть один день, хоть один час, хоть одно воспоминание, за которое можно уцепиться, остаться там, в каком-то дне, хотя бы в каком-то часе, где ничего не происходит, где никого не убивают, где не думаешь о том, что завтра война, или вчера была война, или сегодня…

      14 июня 2080 года

      Элис едет по вечернему городу – дрын-дрын – развозит по домам хорошие сны. И не очень.

      Надо убрать город, как к празднику, вспоминает Элис. Не к месту, и не ко времени. И сказать булочнице, чтобы побольше вкусного всякого напекла, для такого дня можно. И напомнить, что пятница нерабочая будет, негоже в такой день работать, пусть люди с семьями дома будут. А нет, это уже не Элис решать будет, а кто другой, там, в верхах. И чтобы войны не было в этот день…

      …стоп.

      Элис спохватывается, о чем она вообще думает, что вообще происходит.

      А вот.

      Подготовить город… подготовить город… Элис отчаянно сжимает виски, Элис открывает блокнот, записывает воспоминания, не к месту, не ко времени, из ниоткуда.

      Миллилионный год

      – У вас нет берега?

      – Да… представляете… я всю жизнь думал, что у меня будет хоть какой-то берег… пристанище какое-то… а оказалось…

      – Что, за миллиарды лет – никакого пристанища?

      – Верно… никакого.

      Я отвечаю ему (кому? Хоть убейте, не знаю!), я пытаюсь представить себе, когда же у меня было пристанище, хоть какое-нибудь,

Скачать книгу