LITMIR.BIZ

        Если б можно было укрощать себя,

        и спокойно делать, то, что скучно,

        я жила бы долго, не скорбя,

        и не лезла б в неизвестность кручи!

        Редкий пух слетает с тополей,

        отмечает годовщину знаний,

        влезла я на кручу всех быстрей —

        стало скучно от своих познаний.

        Вновь сижу, грущу без суеты,

        думаю: «Ну, где теперь вершина?»

        Мне скучны всегда мои следы,

        и не интересно, что свершила.

        Да, с такой натурой двадцать лет

        трудно просидеть на тихом месте.

        Новеньких квартир чудесный свет,

        не проникнет в старые подъезды.

        Если б можно было укрощать себя,

        и спокойно делать, то, что скучно,

        я жила бы долго, не скорбя,

        и не лезла б в неизвестность кручи!

      Отвергает чувства совесть,

      день за днем идет борьба.

      Сердце ноет с горя, то есть,

      наше счастье – не судьба.

      Ты пройди дорогой дальней,

      не смотри в мои глаза.

      Пережить двоих страданья

      мы не сможем – их леса.

      Знаешь, милый, жизнь прекрасна,

      но не тронь моих волос,

      даже встречным будет ясно,

      что ты горюшко принес.

      Я тебя любила, милый,

      и не буду то скрывать,

      но пойми, ведь так постыло

      совесть часто бичевать.

      Нам нельзя любовь с тобою

      долго холить и томить,

      чувства кончатся тоскою,

      буду раненой ходить.

      Вот они листья младые, лихие,

      только раскрыли малютки глаза,

      мысли средь них замелькали такие,

      что на глаза навернулась слеза.

      Листья, вы листья – бутоны, как птицы,

      теплое солнце вас всех развернет,

      будете тихо в ветвях шевелиться,

      осень придет и вас всех оторвет.

      Листья мои – паруса ощущений,

      странствие памяти в ваших волнах,

      раньше срывала, как плод запрещения,

      ныне срываю, как истый монах.

      Листья, листочки, иголки, сережки,

      девичьи косы и стрижки волна,

      дерево жизни и юности слезки —

      все вдохновляет – я детством полна.

      Детство поэта – оно как лучина,

      быстро сгорает и светит не всем,

      детство поэта, не в нем ли причина

      всех позабытых и будущих тем?

      В Подмосковье растет разнотравье,

      отголосок родной стороны,

      здесь они разрастаются, вправе,

      привлекая прохожих умы.

      Рядом

Скачать книгу