LITMIR.BIZ

      Как душевно, однако.

      Какая-то грусть накатила.

      Я стою на мосту, как поэт —

      Обнимаю перила.

      Подо мною Нева.

      Проплывает широкая баржа.

      И чернее воды этой,

      Разве что, жирная сажа.

      Почему-то кричит

      Бестолковая серая чайка,

      И блестят на воде,

      Как мозаика, огни Эрмитажа.

      Скоро осень придёт,

      И поэтов возьмёт под опеку.

      То ли выпить бокальчик вина,

      То ли броситься в реку?

      Написать бы чего, но нет.

      Словно я уже всё сказал.

      Среди скучных уснул газет

      Моей мысли скупой вокзал.

      Скучно мне и тоскливо, да.

      Накрутил сам себе печаль.

      За порогом моим года

      Провожает старик февраль.

      Мне бы девушку, да коньяк.

      Я бы ей сочинил бы стих.

      Но я всех растерял, дурак.

      Они спят у друзей моих.

      И глядит на меня луна.

      Ей тоскливо в ночи одной.

      Я один, и она одна.

      Только глупо сидеть с луной.

      Мои стихи, и книги, и окурки —

      Всё на столе, и полночь на часах.

      И капилляры у меня в глазах,

      Что кракелюр на белой штукатурке.

      И километры слов в карандашах.

      И сотни мыслей в жилистой фигурке.

      А за окном январь и полумрак.

      Меня тошнит от этого расклада.

      Зима всегда как новая блокада,

      Но из неё не вырваться никак.

      И лает пёс на улице, дурак.

      Ему для счастья очень мало надо.

      А бледный ветер ломится в окно

      Стучит ветвями по стеклу настырно.

      И если б он имел своё лицо,

      Наверняка смеялся бы ехидно.

      Пришёл февраль на белое крыльцо,

      И наблюдает в двери любопытно.

      Так одиноко в этой пустоте.

      Так надоели серые обои,

      И этот запах прошлогодней хвои,

      И эта жизнь в голодной нищете.

      Стране нужны холопы, и герои,

      Но мы с тобой не эти, и не те.

      А завтра будет новое вчера.

      И чудеса не свалятся под ноги.

      Мы так боимся покидать берлоги,

      Хотя, давно решили, что – пора.

      Но мы вернемся вечером, в итоге

      Топтать узоры старого ковра.

      Так это странно, милая. Пишу,

      А сам не знаю что писать в итоге.

      Могу поныть, как я устал в дороге,

      Но я об этом слова не скажу.

      Ты знаешь, я по-новому смотрю

      На всё вокруг широкими глазами.

      Смотри,

Скачать книгу