Книга стихов II. Зверинец - Даниил Евгеньевич Шаменков

Скачать книгу

чешуйчатой кожи

      На твоих идеальных руках

      Мне корчила всякие рожи

      В ответ на всю глупость сонат.

      Мы не Репины, чтобы картины,

      Чтобы маслом и чтобы писать,

      Наша гордость – тлетворность Ундины,

      Теряется в нефти, как сталь.

      Мужичье… Скорее, романтик,

      В кабелиных издержках избитый,

      От меня ты зарылась под фантик,

      Под которым скрывалась конфета…

      Каждый стих как будто последний,

      Без надежды на исправленье,

      Вновь шах, мой творческий кризис,

      И мат за мое упоенье.

      Рашмор

      Я проеб все заранее, знаешь,

      Не теряя при этом башню,

      Ты меня так заботливо маешь…

      Я – не пик, и вовсе не Рашмор,

      И моя голова как камень,

      Об нее разбивались судьбы,

      Тебя это все-таки манит,

      Хоть и вовсе, камни – не люди.

      Ты мне будешь лишь мхом у подножья

      Нашей общей с тобою скалы…

      Пизданулся я каменной рожей

      Об твои кружевные трусы.

      Поэт

      Ты все свои идеи пустил по трафарету,

      В пустые залы загоняя свои речи,

      Ты поклонялся то орлам, то бафомету,

      Поэзию считая чем-то вечным.

      Я здесь один, но в то же время сам с собой,

      Глаголю что-то, что на равных с истиной,

      Но я как ты не принял этот бой,

      Что содержался в чьих-то письмах.

      Здесь слишком много потерялось,

      Разбилось, смылось и куда-то делось,

      Но также много, многое осталось,

      Не сгибло, не пропало и не спилось.

      А вдохновение рождает эти строчки,

      И я на пару вместе с ним,

      Оно не зря, наверно, существует,

      Раз только если с ним я жив.

      И все здесь было, есть и будет,

      Пока живут и есть поэты,

      Есть все хорошее, есть люди,

      Есть мир, есть войны, зимы с летом.

      Кто мне не верит, руки к верху,

      Попробуйте со мной поспорить,

      Я не один, хоть, может, в клетке,

      Но вас здесь много бестолковых.

      И да, ты не поверишь, не один,

      Хоть не дружу совсем я с головой,

      Ты все равно надменно спросишь: «С кем ты?»,

      А я отвечу: «Сам с собой».

      Лишь Смерть

      Понизил тон.

      Повысил градус.

      Душа болит.

      Поломан пандус.

      Постройка века —

      Корпус слова.

      Висок истек

      Капризной кровью.

      Обрыв, опять.

      Мечта, старанья.

      Строка из песни —

      Знак познанья.

      Поэт, писатель.

      Таких много.

      Был Пушкин, Блок,

      Есенин, Гоголь.

      Мы все безлики,

      Сквозь века.

      Лишь Смерть

      Поможет, господа.

      Future

      «Всем вам сюда вход воспрещен», —

      Приказы в голос на экране;

      Но заходя

Скачать книгу