LITMIR.BIZ

      Серебристой северной порошей

      Замело твой скоролётный путь.

      Ну а я как будто всеми брошен, —

      Давит боль виски мои и грудь.

      Кто ты мне: жена моя родная,

      Иль сестра,

      иль ветреная дочь?

      Чей-то голос, каясь и рыдая,

      В белом поле пропадает в ночь.

      И спешат по ледяной округе

      Дьяволы на праздник пировать,

      Только эти губы, эти руки

      Завистью уже не разорвать.

      Нам тоской разлуки не согреться.

      Белые деревья.

      Лунный чад.

      И тебе под маленькое сердце

      Кровь и свет страстей моих стучат.

      От любви до смерти вздох короче.

      Память поцелуев тяжела.

      Я молился на такие очи,

      И ко мне с иконы ты сошла!..

      Ты на небе, а я на земле,

      Ты под звёздами, я же в тумане,

      Как снегирь в хитроумной петле

      Или взвившийся конь на аркане.

      Где наш холм или древний курган,

      Или дом наш?

      Но в нём не ваятель —

      Новый русский сидит, Чигнгисхан,

      Белой родины завоеватель.

      Дали белые пали окрест,

      Небо синее тронув перстами,

      Вождь грабителей каменный крест

      С упоением ставит над нами.

      Ты не можешь ребёнка родить,

      Ты квартиру не можешь покинуть,

      Страх – язычнику не угодить,

      Страх – пощёчиной хама отринуть.

      Да не сцапает нежность пират,

      Атакуя нас ветром разврата,

      Я отец твой,

      и муж твой,

      и брат,

      Русский воин с мечом Коловрата!

      Горе времени в нас говорит,

      И, склоняясь твоими очами,

      Куликовское поле горит

      За Окой золотыми свечами.

      Люблю я вещие слова,

      Люблю хмельных поэтов очи.

      …Не зря же слушала Москва

      Когда-то нас до полуночи.

      Стаканов звон и высверк фраз,

      Да хлеб на скатерти шершавой.

      Бедны мы были, но у нас

      Был честный долг перед державой.

      Среди разбуженных комет

      Холодной не найти кометы,

      Поэтов побеждённых нет,

      Ты знаешь, это – Пересветы.

      Нас травят, гордых и седых,

      Опричники наёмной власти,

      Теперь иных, из молодых,

      Объял туман торговой страсти.

      Они

Скачать книгу