LITMIR.BIZ

Скачать книгу

всхлипывает, обняв раненую ногу. Отряхивает её от прилипшей грязи – и впихивает с силой в кроссовок, задохнувшись от боли. В кровавом месиве её стопы не хватает двух пальцев. Мизинца и предпоследнего.

      У Золушки огромные перепуганные глаза. С третьей попытки она поднимается. И вновь бежит.

      Я не могу обернуться, не могу подойти к ней ближе – меня здесь нет, я – посторонний взгляд. Который не выбирает, на что смотреть.

      Теперь я вижу её сзади: спина с выпирающими лопатками, узкие костлявые плечи. Она оглядывается. Через разорванную футболку мелькают поцарапанный бок и грудь. Она старше, чем я думал. Просто худая.

      Золушка белеет, увидев преследователя – а я вижу лишь его тень. Щетинистую, огромную.

      Вепрь.

      Он настигает её у дуба, чьи ветви слишком высоки, чтобы забраться вверх и спастись.

      Вепрь врезается изогнутыми длинными клыками ей в живот. На лице Золушки боль и удивление. И упрямство. Свинья пригвоздила её к дереву. Девушка бьёт её руками по ушам. В кулаке у неё что-то блестящее и тонкое. Бесполезное оружие выпадает из немеющих рук.

      Ветка – не дубовая, а длинная и гибкая, захлёстывает шею девушки и тянет вверх.

      Тело Золушки дёргается, а затем застывает в неподвижности. Вепрь отступает, ветка расплетается, девушка падает. Зверь топчет её копытами – а затем жрёт. Вырывая куски плоти из живота и груди. Поглощая вместе с тканью футболки. Вместе с прилипшими листьями. С землёй.

      Мария Дейке – не моя Золушка.

      Я слышу свистящий звук, которому здесь, в мире безмолвия, не место. И ещё долго не понимаю, что это я плачу. Плачу по Золушке.

      Я любил её.

      Я очнулся от рёва. Отец орал так, что вибрировали стены. Ни слова не разобрать, но мой живот подводило от страха так, что казалось его проткнули копьём. На Андрея кричит, на женщин Лирнов не повышает голос. Ответов брата я не слышал.

      Пытаясь спрятаться, я достал краски и чистый холст. И… время пропало. Размазалось длинным штрихом в бесконечном «сейчас» работы.

      Я закончил в половину третьего ночи. Луна мерцала голубым и жёлтым, вытянутая рыбьей мантией в переливающийся эллипс.

      Мышцы правой руки от локтя и до пальцев болезненно дёргались, в левом глазе тоже. Всегда напрягаюсь, прописывая детали. Детали важны. Они, а не замысел, создают настоящее, и ими легче всего испортить работу.

      Завершённая картина – как окно в другой мир. Мир холодной осени, влажной и безжалостной. Мир, в котором Золушка бежит по старому лесу, и ей никогда не спастись.

      Я убрал краски, вымыл кисти. Подождал немного, сидя на кровати, и разглядывая холст. Получилось… очень хорошо. Я не видел ни травинки, которую нужно добавить, ни линии, которую можно убрать. Конечно, дневной цвет работу преобразит – но сейчас было хорошо.

      Я настоящий художник. Нет, я гениален! Вот. Я восхитительно, Атхена всех проглоти, сногсшибательно талантлив. Однажды они это увидят. И будут мной восхищаться. Будут у меня прощения просить.

      Брошюра Марии Дейке валялась на полу. Я поднял и перевернул,

Скачать книгу