ТОП просматриваемых книг сайта:
Мастер Лабиринта. o'Daniel Thistle
Читать онлайн.Название Мастер Лабиринта
Год выпуска 2016
isbn
Автор произведения o'Daniel Thistle
Жанр Киберпанк
Издательство ЛитРес: Самиздат
– Иди, убери за собой, ариста. – И, словно дирижёр, указала винным ногтем на меня, на тряпки, на выход. – Шиво, шиво, шиво!
Если Девидофф хотела унизить меня ещё сильнее, чем я чувствовал себя из-за сбоя в наннитах, у неё не получилось. Я взял моющие принадлежности, воду в бутылке, и ушёл – наводить порядок там, где меня стошнило. Это только справедливо: я создал грязь – я уберу. И рвоту, и своё ДНК в ней.
Девидофф могла бы запереться, и просто не пустить меня назад. Я этого боялся, но тогда и говорить не о чём. Не заперлась.
Я спустился в приёмную клиники. Поставил вещи на место. Сполоснул ещё раз ладони – и вошёл в служебную дверь, словно специально приоткрытую для меня.
За ней царил ледяной холод, загнавший иглы в мои влажные руки, и обжёгший горло. Я закашлялся. Эхо проскрипело в ответ, дразня и издеваясь.
Зал показался огромным, как и то, что вверху. Но вглядевшись, я понял, что это иллюзия: её создавали металлические пол и потолок, перегородки, начищенные до зеркального блеска, пули капсул, выстроенные в ряды и тянущиеся вверх, подмигивающие цветными индикаторами, словно будто вот-вот взлетят.
Дыша на руки, я подошёл к ближайшей. За стеклянной вставкой, в мутной жёлтой жиже просматривались абрисы мужского торса и головы. В следующей капсуле, подвешенный на сети проводов и штифтов, свернулся ребёнок. Индикаторы состояния светились красным.
Я вцепился в них взглядом, и несколько секунд смотрел только на лампочки. Не на ряды запаянных в криогенные шкатулки людей.
Я снова ошибся. Это не морг. Это действительно клиника.
Клиника для мертвецов.
– Опять блефать? – Девидофф за моей спиной.
На этот раз я не дёрнулся. Качнул отрицательно головой.
– Я рассмотрю? – Попросил я.
Отражение женщины, вытянутое изогнутой стенкой, кивнуло.
Я медленно двинулся вперёд, изучая их: несовершенные формы несовершенных тел. То, что было человеком, стало вещью. Или частью вещи: стекло скрывало многое, но не рваные раны, разбитые как тыквы головы, огрызки конечностей. Однажды я стану таким же: затвердевшая уродливая плоть. Кривые линии. Распахнутый рот, закатившиеся глаза, вспухший живот. И, может быть, доктор Девидофф, или какой-то другой врач, будет хранить мой кожух, надеясь воскресить однажды. Но одежда оживает только в страшных сказках.
Доктор следовала за мной, и эхо от её каблуков расходилось, словно круги по воде. Металлический клацающий звук, само время, наконец-то нашедшее путь в вечное хранилище.
Ярко синее мазнуло на границе зрения, и я повернул туда. Вдоль перегородок, разделивших хранилище на сектора, тянулись полки с маленькими капсулами, похожими на снежные игрушки: начиненная электроникой подставка и куполообразный верх. Тысячи голов, запаянных в стекло.
Но не все. Некоторые – мумифицированы. На них легче смотреть, они похожи на куклы. С зашитыми глазами и ртами, сжавшейся коричневой кожей и волосами, осыпающимися на полку шкафа. Серьги, оставшиеся в маленьких мёртвых ушах, казались огромными, как насмешка.