Скачать книгу

бутылка дешёвой водки. Влево по обводному каналу – гостиница. Снимаю однокомнатный номер. В кедах на кровать. Замечаю, что в нескольких местах оцарапал руку. Пью из горла, хотя достаточно опьянен случившимся.

      Яд слов, яд других жизней… Черпать опыт из чужих мыслей неправильно, обречено на неудачу, смертельно… Следовать шаблонам – программироваться на неудачу… Яд в словах, коллективное уничтожение мира… Тщетная надежда, что подскажут как надо: жить, думать, делать. Вера в пророков и непонимание, что они отличаются от остальных лишь тем, что им хочется высказаться. У каждого своя правда, и ей надо следовать.

      ***

      …Яд в словах, коллективное уничтожение мира…

      Как только осмыслил, что старение меня больше не донимает, я пробовал искать успокоение и ответы в книгах.

      Прочитал противоположные, исключающие одна другую концепции, советы, как правильно жить и как следует умирать. Увидел громадное количество чужих страхов, с которыми авторам страшно находиться в одиночестве и о которых им требуется поговорить. Наслушался пошлостей о доброте и сострадании…

      Нелогичные цепочки умозаключений, когда повествователь сам не понимает, о чём говорит. Когда автор не чувствует свою вроде бы правильную мысль… Или чувствует, но биография говорит, что он ей никогда не придерживался…

      И из всего этого оседает в памяти, паразитом живёт в подсознании лишь то, что каким-то образом оправдывает, утешает, уютно сопутствует существующим в тебе мыслям.

      Единственная мысль, нашедшая отклик во мне: мир – игра бурлящего разума. Мира нет – это иллюзия, созданная из слова. Но произнёсшего это стоит линчевать первым – какое кощунство выражать эту мысль словами, ибо выраженная, она теряет смысл. Не поучает мудрости, а травит бытием.

      Мира нет, и так должно быть!

      Жизнь должна быть проста и гармонична! Словно её нет… Жизни нет.

      А как же Господь?

      Допитая бутылка выскальзывает из руки и со звоном падает на кафель…

      Засыпаю, наполняя гостиничный номер перегаром.

      ***

      Сухо во рту, нечем дышать – в царстве мёртвых нет кислорода. Писака стоит передо мной, улыбаясь:

      – Уже двое. Жаль, не могу насладиться немного улучшенным миром. Просто анекдот!

      Осматриваюсь, ничего и никого, кроме писаки, не вижу. Чувствую, как пульсирует рана на руке.

      – Что ты мне привил? – спрашиваю.

      Прыскает смешком:

      – Да что я привить-то мог? Я ведь мёртвый. Анекдот! Так, покусал немного.

      – Я сплю? Тогда почему после прошлой встречи рана перенеслась в реальность?

      – «Кошмар на улице Вязов» видел? – зубоскалит писака. – А вообще, тебе лучше знать о своих язвах.

      Испуг пронзает порывом холодного ветра. Наверное, из-за того, что нахожусь во сне, страх ощущаю чем-то физическим.

      – Третий раз видимся, – мог бы и имя спросить…

      Молчу.

      – Знакомиться будем? Тебя лучше Вехой звать, так?

      – Не должен ли ты третий, седьмой

Скачать книгу