LITMIR.BIZ

      Прошли навстречу двое под дождем

      без зонтиков, и встали у калитки,

      пропитанные синевой до нитки,

      "Что, нет его пока что? Подождем…"

      А тот другой, кого "пока что нет",

      случайно перепутав переулки,

      растягивает время до разлуки,

      не изменяя в сущности сюжет.

      Сбежала, словно вымокнуть боюсь,

      не дождалась, чем кончатся объятья,

      и море вновь отхлынуло от платья,

      оставив на губах соленый вкус.

      Такое хорошее долгое лето,

      стихами согрето, скрипит половицей,

      с июня до августа длится и длится,

      и ходит по дому, и ходит по свету.

      Пристроимся следом – оставим постели,

      насиженные табуретки на кухне,

      уедем туда, где луна не потухнет

      к полудню, где мы будем жить, как хотели:

      на волнах качаться, как чайки, как чайки

      друзей окликать, проплывающих мимо,

      и пить с ними вина любимого Крыма,

      а после об этом рассказывать байки.

      Не кончится лето ни завтра, ни после,

      и осень на море пловцов не догонит,

      прикормленных птиц не прогонит с ладони,

      а в горы поднимется солнечный ослик.

      Пристроимся следом, без всякой поклажи,

      упрямо преследуя долгое лето,

      не то, чтобы ослики, просто поэты —

      прекрасны, беспечны и счастливы даже.

      Первые желтые листья не в счёт,

      солнце печёт сквозь несобранность ивы,

      спелые яблоки, синие сливы,

      ветреной ряби в воде переливы,

      лодочки листьев – не осень ещё.

      Каждое слово – надкушенный плод,

      вызрело или же сорвано рано,

      смыслом ли, соком наполнено пьяным,

      на языке у поэта, гурмана

      выбора или забвения ждёт.

      Каждая память – расшатанный мост,

      нам ли забывчивым быть не по летам.

      День через вечер прошел незаметным,

      и, наполняя бессонницу светом,

      лунное яблоко двинулось в рост.

      Всё ещё месяц рассыпанных звёзд,

      ливней, и молний, и мокрого сада,

      ржавчиной тронутого винограда,

      позднего чувства и долгого взгляда,

      всё ещё лето, и это всерьёз.

      Первые желтые листья – не в счёт,

      каждое слово – надкушенный плод,

      каждая память – расшатанный мост,

      всё ещё месяц рассыпанных звёзд,

      всё ещё лето, лишь это всерьёз.

      Жизнь дачная, неторопливая,

      с претензией на благодать,

      где между яблоней и сливою

      одна морока выбирать.

      Где бабки застилают ящики

      известиями дней былых,

      и огурцами настоящими

      хрустящими

Скачать книгу