LITMIR.BIZ

      Мы с тобой бестолковые люди:

      Что минута, то вспышка готова!

      Облегченье взволнованной груди,

      Неразумное, резкое слово.

      Говори же, когда ты сердита,

      Всё, что душу волнует и мучит!

      Будем, друг мой, сердиться открыто:

      Легче мир – и скорее наскучит.

      Если проза в любви неизбежна,

      Так возьмем и с нее долю счастья:

      После ссоры так полно, так нежно

      Возвращенье любви и участья…

      Поздняя осень. Грачи улетели,

      Лес обнажился, поля опустели,

      Только не сжата полоска одна…

      Грустную думу наводит она.

      Кажется, шепчут колосья друг другу:

      «Скучно нам слушать осеннюю вьюгу,

      Скучно склоняться до самой земли,

      Тучные зерна купая в пыли!

      Нас, что ни ночь, разоряют станицы

      Всякой пролетной прожорливой птицы,

      Заяц нас топчет, и буря нас бьет…

      Где же наш пахарь? чего еще ждет?

      Или мы хуже других уродились?

      Или не дружно цвели-колосились?

      Нет! мы не хуже других – и давно

      В нас налилось и созрело зерно.

      Не для того же пахал он и сеял,

      Чтобы нас ветер осенний развеял?…»

      Ветер несет им печальный ответ:

      «Вашему пахарю моченьки нет.

      Знал, для чего и пахал он и сеял,

      Да не по силам работу затеял.

      Плохо бедняге – не ест и не пьет,

      Червь ему сердце больное сосет,

      Руки, что вывели борозды эти,

      Высохли в щепку, повисли как плети,

      Очи потускли, и голос пропал,

      Что заунывную песню певал,

      Как, на соху налегая рукою,

      Пахарь задумчиво шел полосою».

      Безвестен я. Я вами не стяжал

      Ни почестей, ни денег, ни похвал,

      Стихи мои – плод жизни несчастливой,

      У отдыха похищенных часов,

      Сокрытых слез и думы боязливой;

      Но вами я не восхвалял глупцов,

      Но с подлостью не заключал союза,

      Нет! свой венец терновый приняла,

      Не дрогнув, обесславленная Муза

      И под кнутом без звука умерла.

      Опять один, опять суров,

      Лежит – и ничего не пишет.

      Прибавь: хандрит и еле дышит —

      И будет мой портрет готов.

      Хорош

Скачать книгу