LITMIR.BIZ

      Снова полночь и кругом

      Тишина – ни зги, ни стука.

      Ах, о чем ты? Ни о чем.

      Говор, говор, и колес

      перебор неторопливый.

      Ах, куда все унеслось?

      Старый мельник молчаливый,

      свет, трепещущий в окне.

      Бой часов. Ужели мне?

      Запах пряников и тмина,

      скрип шагов и различимы

      стрелки в крохотном окне.

      Бой часов. Ужели мне?

      В пространствах кипящих, меж звездами рея,

      проносится молча комета Галлея.

      И притчей, надеждой широт и экваторов,

      все та же надежда в бессонных локаторах.

      Как призрак, летящий межзвездною лодкой,

      все ближе и ближе сиянье Когоутка.

      Надежда и призрак. И руки «Скайлэба»

      лелеют и гладят зовущее небо.

      Надежда как Солнце! Ужель вероятий

      нарушена вечность, табу и проклятий?!

      И сказкой, прощеньем, томленьем былого

      летит над Землею межзвездное слово.

      И там, где влачили судьбу фарисеи,

      межзвездное слово зовет и алеет.

      Проносится ветер – могучий и свежий —

      над лоном притихших пяти побережий.

      Комета Галлея, сиянье Когоутка —

      так млечною россыпью разум разоткан!

      И пристально шарят тревожное небо

      могучие руки другого «Скайлэба».

      Милый мальчик, полуденный сон

      навевает беспечная лира;

      все я вижу – не я ли в боа голубом,

      тихий мальчик нездешний с глазами Шекспира?

      Как ступаешь ты тихо, прозрачно, легко,

      как твой лик по-сократовски строг и античен,

      о, чьи мысли твое увенчали чело,

      нерасчетливый, милый, земной Беатриче!

      И слышу я, оставшийся в тумане, —

      ступаешь ты по золотистым струнам;

      так шум дождя, подобно древним рунам,

      звучит в душе светлей и неустанней.

      Два близнеца, два отрока, два сына,

      так мы бежим, смеясь или играя.

      О Судный день, где осень золотая

      в багровой мгле закатного кармина!

      Когда скорбей тяжелые рои

      дохнут из тьмы мне вьюгою кромешной,

      придете ль вы с прощением сердешным,

      о бедные прообразы мои?!

      Минуты… Что ж, отмерены оне,

      и

Скачать книгу