LITMIR.BIZ

      Струя слепого холодка

      Пересекает мрак веранды,

      Вползла в сознание строка

      Потусторонней контрабанды.

      Сквозь крону яблони сплошной,

      Что рядом с вишней беспросветной,

      Нам посылает мир иной

      Какой-то образ безбилетный.

      Бредет прерывистый фонарь,

      Как будто побираясь, в звездах:

      Аэропорт свой инвентарь

      Всю ночь зашвыривает в воздух.

      Река распалась вдалеке

      На ряд сверкающих излучин,

      И в этой ломаной строке

      Скрип от хароновых уключин.

      Строит напрасный тарарам

      Вдали скользящей электрички,

      То композитор наш Арам

      С клинками пляшет по привычке.

      Пуста, как пристань, голова,

      Пусть и в лирической короне.

      И непрерывно шлет слова

      Мне транспортер потусторонний.

      Уже почувствовали мы

      Неповторимый этот почерк,

      Весна из ледяной тюрьмы

      Взрывается напором почек.

      И кажется, еще чуть-чуть —

      И все в зеленой канет пене,

      Но холодом сдавило грудь

      Апреля, и без изменений

      Застыл наш бездыханный сад,

      Мир замер, как курок на взводе,

      И кажется, шепни «назад» —

      И все назад пойдет в природе.

      Мир умирает, а не спит,

      Лишь у соседа на балконе

      «Машина времени» скрипит

      В раздолбанном магнитофоне.

      Любите прозу, рифмоплеты,

      Не устремляйтесь слепо ввысь,

      Те запредельные полеты

      На что убогим вам дались!

      Ну, наглотаетесь вы влаги

      Отравной горних облаков,

      Метафор яркие ватаги —

      Они ведь не для простаков.

      Вернетесь, жалки, боязливы,

      Вы вниз с зияющих высот,

      Ведь те заоблачные нивы

      И мед золотоносных сот —

      Он не про вас, а про особых,

      Про тех, кто истинный пиит,

      А вы бродите в скромных робах,

      Любите истинный свой вид.

      Горшок со щами, и краюха —

      Другого не хоти рожна,

      Под боком Машка иль Раюха,

      Вы с нею вместе – сатана.

      Реалистичная картина:

      Нет славы? но и нет долгов!

      И вся домашняя скотина

      Глядит на вас, как на богов.

      В саду такая, брат, истома,

      И воздух тих, и воздух чист,

      Шагнешь ты босиком

Скачать книгу