Скачать книгу

что наводит на раздумье,

      Все слишком есть —

      Во мне. – Все каторжные страсти

      Свились в одну! —

      Так в волосах моих – все масти

      Ведут войну!

      Я знаю весь любовный шепот,

      – Ах, наизусть! —

      Мой двадцатидвухлетний опыт —

      Сплошная грусть!

      Но облик мой – невинно розов,

      – Что ни скажи! —

      Я виртуоз из виртуозов

      В искусстве лжи.

      В ней, запускаемой как мячик

      – Ловимый вновь! —

      Моих прабабушек-полячек

      Сказалась кровь.

      Лгу оттого, что по кладбищам

      Трава растет,

      Лгу оттого, что по кладбищам

      Метель метет…

      От скрипки – от автомобиля —

      Шелков, огня…

      От пытки, что не все любили

      Одну меня!

      От боли, что не я – невеста

      У жениха…

      От жеста и стиха – для жеста

      И для стиха!

      От нежного боа на шее…

      И как могу

      Не лгать, – раз голос мой нежнее,—

      Когда я лгу…

      3 января 1915

      «Мне нравится, что Вы больны не мной…»

      Мне нравится, что Вы больны не мной,

      Мне нравится, что я больна не Вами,

      Что никогда тяжелый шар земной

      Не уплывет под нашими ногами.

      Мне нравится, что можно быть смешной —

      Распущенной – и не играть словами,

      И не краснеть удушливой волной,

      Слегка соприкоснувшись рукавами.

      Мне нравится еще, что Вы при мне

      Спокойно обнимаете другую,

      Не прочите мне в адовом огне

      Гореть за то, что я не Вас целую.

      Что имя нежное мое, мой нежный, не

      Упоминаете ни днем ни ночью – всуе…

      Что никогда в церковной тишине

      Не пропоют над нами: аллилуйя!

      Спасибо Вам и сердцем и рукой

      За то, что Вы меня – не зная сами! —

      Так любите: за мой ночной покой,

      За редкость встреч закатными часами,

      За наши не-гулянья под луной,

      За солнце не у нас над головами,

      За то, что Вы больны – увы! – не мной,

      За то, что я больна – увы! – не Вами.

      3 мая 1915

      «Какой-нибудь предок мой был…»

      Какой-нибудь предок мой был —

      Наездник и вор при этом.

      Не потому ли мой нрав бродяч

      И волосы пахнут ветром!

      Не он ли, смуглый, крадет с арбы

      Рукой моей – абрикосы,

      Виновник страстной моей судьбы,

      Курчавый и горбоносый.

      Дивясь на пахаря за сохой,

      Вертел между губ – шиповник.

      Плохой товарищ он был, – лихой

      И ласковый был любовник!

      Любитель трубки, луны и бус,

      И всех молодых соседок…

      Еще мне думается, что – трус

      Был мой желтоглазый предок.

      Что, душу чёрту продав за грош,

      Он в полночь не шел кладбищем!

      Еще мне думается, что нож

      Носил он за голенищем.

      Что не однажды

Скачать книгу