ТОП просматриваемых книг сайта:
От этого не умирают…. Владимир Соба
Читать онлайн.Название От этого не умирают…
Год выпуска 0
isbn 9785449023438
Автор произведения Владимир Соба
Издательство Издательские решения
А Инга уже выскочила из кабинета и с криками «Убили!!!!!!» неслась по коридору. В ответ загрохотали башмаки охранников. И тут до меня дошло. Не отмазаться! Не отвертеться! Я последний зашел в кабинет, я стоял над телом с ножом в руке – это же приговор! Мне ни кто, ни когда не поверит! Блин, да меня охранники порвут прямо здесь и сейчас! В клочья! Разнесут мою бедную головушку своими кованными сапожками! Рукоять ножа каленым железом обожгла мою ладонь. Я с силой отшвырнул его в сторону. Бежать! Я как зверь заметался по кабинету. Окно! Оно как по заказу было открыто. Даже в этой горячке я успел подумать, что это странно. Очень странно. Я не раз был в этом кабинете – окно всегда было закрыто и занавешено жалюзями. Сейчас же они были отодвинуты, а створка окна распахнута. Просунув массивный литой подсвечник в ручки дверей, и обеспечив себе отступление, я подбежал к окну и вскочил на подоконник. Бросил взгляд вниз и нарвался на легкое головокружение. После падения со второго этажа в 5 лет, я, если честно, высоты побаивался. С мыслью, что в прошлый раз все закончилось только сотрясением мозга, я сиганул вниз. Приземление не было удачным, но я даже не почувствовал боли. Машина, где моя машина? Она стояла там, где я ее и оставил – на задней парковке. Снаружи здания тревога еще не поднялась, людей не было и мне удалось заскочить в нее без препятствий. 130 лошадей под капотом моей «Мазды» взревели неожиданно мощно. Схватив первую попавшуюся на заднем сидении шмотку и вытирая кровь с лица, я вырулил на проспект. Он был достаточно пуст, и через 10 секунд машина набрала сотню.
Не замечая дороги, я гнал по главной улице города, пока не понял, что собираюсь пролететь на красный свет. Экстренное торможение, визг тормозов и красный свет светофора, который так явно напомнил кровавую лужу на столе Климыча, привели к неожиданному результату. Распахнув дверь и высунувшись из машины, я выхлестнул свой небогатый завтрак на тротуар, под ноги опешивших пешеходов. Дебил, урод и ушлёпок – самые лестные слова, которые я услышал от наших добрых граждан. Поэтому быстренько дверь закрыл, чтобы не слышать всех эпитетов в свой адрес. Ну и чтоб по морде не схлопотать, что было бы вполне логично.
Плечо тихо, но настойчиво ныло, а джинсы на коленях пропитались кровью. Приземление было менее удачным, чем мне показалось.
«Машина!» – вдруг дошло до меня. Моя «Мазда», которую я купил три дня назад и за которую должен был всем подряд, кроме бомжа из нашего двора. Её будут искать в первую очередь, и первый же наряд ДПС возьмёт меня тёпленьким. Если прямо в ней не застрелят. Тут я с ужасом понял, что мне её придётся бросить или спрятать где-нибудь. Только шустро. Даже очень шустро. Я же не в кино, где главные герои так легко бросают свои тачки, перегораживают ими дорогу грузовикам или подставляют под гранатомёт. Мне мою тачку жалко. Тоска каленой иглой прошила меня насквозь. Беглец. Без права на выживание.