LITMIR.BIZ

      Фотография на стене —

      Нет, не все. Но многие. Многие…

      Твой беззвучный смех и друзей.

      Прикасаюсь, улыбку трогаю.

      Фотографии – тридцать пять.

      Мы на ней – наивные, юные.

      Я не знаю, что год назад

      На всю жизнь я тебя придумала.

      Вот и послала тебя судьба

      В таинственное «прости».

      А после – тебя отняла у меня.

      Значит, не по пути.

      Пересекающихся путей

      Непрост неправильный жест.

      Была дорога. А что за ней?

      Странствие… Переезд…

      Я тебя встречаю наугад

      В нашем неоправданном вчера.

      Так и быть, никто не виноват.

      Так и есть. До завтра. До утра.

      Если голодно, ты – сама сытость.

      Если горько – то самую малость.

      Пригубить от того, что забыто,

      Потому что с любовью досталось.

      Не вершить в холода поцелуи,

      Не накидывать сумрак на плечи.

      Даже осенью ты наколдуешь…

      А исчезнешь – и время залечит.

      Вот и дождь опустился на город.

      Мне мерещится шаг твой крылатый.

      Время, праздники, сумерки, холод…

      Ты – ни в чём, – только я виновата

      Что же ты плачешь, глупая?

      Тебе просто выпало счастье

      Ходить по одним переулкам

      И просто принять участие

      В его судьбе – параллельно.

      Со всеми – пересечением.

      С ним одним – кратковременно,

      Радостным откровением.

      Мужчину выдают глаза.

      Но карие – ещё сильнее.

      А серые – ещё больнее.

      А в зелени дрожит слеза.

      Мужчину выдают года,

      Прошедшие порой недаром,

      Они отъявленным пожаром

      Уходят в дальние леса.

      Мужчину выдаёт любовь.

      А нелюбовь – она не красит,

      Она, как брошенное «здрасьте»,

      Ни в сердце не войдёт, ни в кровь.

      Мужчину выдают дела.

      Пронзительней, чем поцелуи.

      Бездеятельность не волнует

      И не украсит вечера.

      На расстоянии – прелестней,

      Чем в двух шагах от суеты.

      В молчании слышнее песня

      И в тишине растут цветы

      Любви невысказанной, нежной.

      Тем совершеннее она,

      Когда не вычерпана свежесть,

      Что, кажется, не видно дна.

      Должен

Скачать книгу