LITMIR.BIZ

      Воскресенье – воздуха глоток

      После погруженья в омут будней,

      Может, компенсация за то,

      Что счастливым быть – безмерно трудно.

      Может быть, за то, что на земле

      Не придумали ещё бессмертье,

      Пусть удача именем в конверте

      В неких Каннах улыбнётся мне.

      Пусть всё станет просто, и в бреду,

      Мучиться устав над трудной рифмой,

      По таблице звёздных логарифмов

      В лабиринте смыслов путь найду.

      И слова, и россыпь рифм простых

      Так легко найдутся под рукою.

      Вдохновлёный задышу легко я,

      И родится в мире новый стих.

      Я прожил не жизнь, друзья, а целую эпоху,

      Многое увидеть в жизни довелось.

      Не сказать, что мне жилось так совсем уж плохо,

      Но и очень вольно тоже не жилось.

      Но за что я буду этой жизни благодарен,

      Это – детства годы, время сладких снов,

      Сказки, мифы, радость, что летал Гагарин,

      Джем болгарский, школа, мамина любовь.

      Не пришлось застать мне ни войну, ни голод,

      И Афган с Чернобылем обошли меня,

      Не достиг высот больших в дни, когда был молод,

      Но и горя горького не узнал я дна.

      Что ж меня хранило под судьбы ударами?

      Задаю вопрос себе этот вновь и вновь.

      Может, только радость, что летал Гагарин,

      Может, только сказки да мамина любовь.

      Размерен день на ахи и на вздохи,

      На чтенье невесёлых новостей,

      Свидетель исторической эпохи,

      Я как Христос, распятый на кресте

      Своим проклятым остеохондрозом,

      Ну, да, конечно, дан он за грехи.

      За то, что долго жизненную прозу

      Я не учился превращать в стихи.

      Держу за всё на целый мир обиду

      За этот самый остеохондроз.

      Хоть я другим не подаю и вида,

      Я, как корабль ракушками, оброс