LITMIR.BIZ

      – Увозите! – произнёс доктор Робинталь, снимая перчатки.

      Он устал. Работа была кропотливой и сложной. Хотелось расслабиться, снять напряжение, выпить.

      – Как прошла операция? – поинтересовался куратор в чёрном.

      – Нормально прошла. Без осложнений.

      – Можно докладывать руководству, что всё под контролем?

      – Контроль – это ваша профессия. А я всего лишь хирург.

      Переодевшись, он спустился в морг. Там скучал его старый друг – патологоанатом Митрич. Мрачный интерьер морга пробуждал противоречивые чувства. Но это было одно из тех немногих мест в клинике, где можно было без помех снять стресс: выпить, не опасаясь незваных гостей, и неспешно поговорить о сущности бытия.

      – Как там твой ВИП-пациент? – с напускным безразличием спросил Митрич.

      – Пока мой! – отшутился Робинталь устало. – Наливай, старый алкаш!

      – Пили мы, мне спирт в аорту проникал.

      Я весь путь к аэропорту проикал.

      К трапу я, а сзади в спину будто лай:

      «На кого ты нас покинул, Николай?» —

      Напевал с хитрым прищуром Митрич.

      – Ну что, принёс?

      – Да, – сухо ответил Робинталь и положил перед Митричем нечто, похожее на вырванный с волосяной луковицей крупный конский волос. – Но учти, потомок Кулибина… Ежели кто про всё это прознает, – начал он, – нам обоим крышка! Нам этого не простят, друг мой!

      – Не дрейфь, лепила! – оборвал его Митрич, и в глазах его появился озорной блеск. – Волков бояться – в лес не ходить!

      – Ну Митрич, ну авантюрист, втянул же ты меня в историю… – Робинталь устало опустился на стул. – Пронюхают – нам же не жить! Обоим!

      – Да не дрейфь ты! Мёртвые сраму не имут! – мрачно пошутил Митрич. – Это я тебе как профессионал говорю. Послушай-ка лучше, какое я намедни накропал стихотворение: