LITMIR.BIZ

      Двадцать первое. Ночь. Понедельник.

      Очертанья столицы во мгле.

      Сочинил же какой-то бездельник,

      Что бывает любовь на земле.

      И от лености или со скуки

      Все поверили, так и живут:

      Ждут свиданий, боятся разлуки

      И любовные песни поют.

      Но иным открывается тайна,

      И почиет на них тишина…

      Я на это наткнулась случайно

      И с тех пор все как будто больна.

      Судьба ли так моя переменилась,

      Иль вправду кончена игра?

      Где зимы те, когда я спать ложилась

      В шестом часу утра?

      По-новому, спокойно и сурово,

      Живу на диком берегу.

      Ни праздного, ни ласкового слова

      Уже промолвить не могу.

      Не верится, что скоро будут святки.

      Степь трогательно зелена.

      Сияет солнце. Лижет берег гладкий

      Как будто теплая волна.

      Когда от счастья томной и усталой

      Бывала я, то о такой тиши

      С невыразимым трепетом мечтала

      И вот таким себе я представляла

      Посмертное блуждание души.

      Как белый камень в глубине колодца,

      Лежит во мне одно воспоминанье.

      Я не могу и не хочу бороться:

      Оно – веселье и оно – страданье.

      Мне кажется, что тот, кто близко взглянет

      В мои глаза, его увидит сразу.

      Печальней и задумчивее станет

      Внимающего скорбному рассказу.

      Я ведаю, что боги превращали

      Людей в предметы, не убив сознанья,

      Чтоб вечно жили дивные печали.

      Ты превращен в мое воспоминанье.

      Лучше б мне частушки задорно выкликать,

      А тебе на хриплой гармонике играть,

      И, уйдя, обнявшись, на ночь за овсы,

      Потерять бы ленту из тугой косы.

      Лучше б мне ребеночка твоего качать,

      А тебе полтинник за день выручать,

      И ходить на кладбище в поминальный день

      Да смотреть на белую божию сирень.

      Мне не надо счастья малого,

      Мужа к милой провожу

      И довольного, усталого

      Спать ребенка уложу.

      Снова мне в прохладной горнице

      Богородицу молить…

      Трудно, трудно жить затворницей,

      Да трудней веселой быть.

      Только б сон приснился пламенный,

      Как войду в нагорный храм,

      Пятиглавый, белый, каменный,

      По запомненным тропам.

      Еще

Скачать книгу