LITMIR.BIZ

      Забегая назад, вижу осень в ордынском раю.

      Теплый дождь. Хорошо и безлюдно. Стою

      у Скорбященской церкви. От гадин

      отряхнувшись, гляжу, как сверкают сады.

      Вечер светится в каплях небесной воды,

      как внутри виноградин.

      Грустный фатум. Наивный природный обман.

      Верно, парки напутали что-то. Туман

      спряли к новому утру. Им, выдрам,

      лишь бы судьбы тряслись на третейских весах.

      Что касательно выбора звезд в небесах —

      я свою уже выбрал.

      Никому во Вселенной она не посмеет гореть,

      потому что моя. И ее ни узреть,

      ни назвать мудрецам. По листочку

      я сжигаю во имя ее все прожитые дни.

      При церковных свечах и в бесовской тени

      я стремлюсь в свою точку.

      Будь покоен, Господь: для бессмертных стихов

      хватит пищи – всех смертных грехов

      дурака и мясца кровяного.

      Все одно – на Ордынке ль прощаться с землей,

      или в белую ночь захлестнуться петлей

      на углу Дровяного.

      Поймаю шарабан – и в тину

      старинных переулков. Дальше

      пойду к тебе пешком, за спину

      запрятав торт с шампанским. Шваль же

      останется за смутной гранью,

      которая, скользя за мною,

      безумную толпу пиранью

      к Арбату ототрет. Закрою

      глаза перед парадным входом,

      и время на шпагат в пространстве

      растянется. Повеет йодом,

      и дверь, засеменив, как в трансе,

      пропустит нас в былые чувства,

      где, словно заблудившись в Лете,

      мы будем удивляться грустно,

      что все еще живем на свете.

      Послушай меня, мой Боже,

      про то, как у грязных дэзов

      целуют в глаза прохожих

      агаты древесных срезов,

      как Муза в волшебной маске

      среди итээров постных

      отчаянно хочет ласки,

      как девочка среди взрослых.

      И утро сменяя новым,

      под плач водосточных трактов,

      внемли хоть кивком, хоть словом,

      как в доме моем абстрактном

      цветет, с каждым днем светлея,

      лесной светлячок, свеча ли:

      Поэзия-орхидея

      моей о тебе печали.

      Здесь, как в пристанище Билли Бонса,

      вечно темно. Только под вечер солнце

      отрикошетит лучом на петли

      ржавого сундука, что не так страшно, если

      он давно пуст и хранит хлам, как в данном

      случае. Впрочем, ведь, клад все равно «Бен Ганом»

      был бы разыскан и отдан ублюдкам, ибо

      не в недоноске дело. Скажи спасибо

      вещей судьбе, что помудрее лоций.

      Всякому сквайру десятка твоих эмоций —

      выср…ся

Скачать книгу