LITMIR.BIZ

      Когда я умру,

      пусть я буду собакой,

      большой и лохматой

      собакой-гулякой.

      Мне это нетрудно.

      Подумаешь, дело! –

      хвост нацепила

      да шкуру надела…

      А жить по-собачьи

      всегда я умела:

      молчать выразительно,

      скулить ночами,

      внушать человеческое очами,

      не класть где попало

      поганых горошин,

      протягивать лапу

      людям хорошим.

      Утица летела

      через море-море,

      утица летела,

      от зимы бегла.

      Утица летела…

      Через горе-горе

      крестная дорога утицы легла.

      Где её подружки? Голо-одиноко.

      Не для одиноких этот жуткий путь.

      Негде в этом мире бури и мороки,

      некак в этом море сесть и отдохнуть.

      За тугой волною

      спрячется от ветра,

      несколько мгновений

      дух переведёт –

      и, другой волною

      до смерти огрета,

      ледяного сала

      досыта хлебнёт…

      То волна взлетела…

      То она взметнётся

      над кровавым морем,

      ужаса полна.

      Всё-таки летела!..

      Сердце оборвётся,

      только вспомнит это.

      Смилуйся, Волна!

      Восточно-Сибирское море

      Вы, женщины с мужскими лицами,

      висящие на красных досках

      наряженными активистками

      с грудешкой плоской,

      в кузнечном, прядильном и ткацком

      с прилежностью, почти батрацкой,

      с упрямством ломовых коней

      ведете счет ночей и дней.

      И что сейчас на белом свете:

      что где стряслось,

      чьи гибнут дети,

      какой народ свалил царька,

      чей муж валялся у ларька –

      всё вам расскажут на собранье,

      на заседанье, совещанье…

      И будете негодовать,

      мужские брови супить строго,

      мужские взгляды, как острогу,

      на провинившихся метать.

      А вечером из магазина

      придут подружки Нина, Зина…

      И – ну их, девоньки, мужей!

      Пей и закусывай резиной

      колбасной красной веселей.

      Пей, Зинка, в прошлом недотрога,

      сосулька хрупкая, – греши!..

      Эх, слава Богу, денег много…

      Вот самосольчик для души.

      Не мы ль с тобой, как черти, рано

      встаем, чтоб топать в робе-рвани

      и, возвращаясь, падать в мыле?!

      Ударницы труда не мы ли!..

      С мужскими лицами бабенки

      простые грубые гребенки

      поглубже в голову воткнут

      (нет, не к истории причастность

      вдруг ощутив, а лишь несчастность).

      …И песни хмуро-заводные

      столетней давности поют.

      Мимо жёлтого завода

      пролетает электричка.

      Толпы

Скачать книгу