LITMIR.BIZ

      В глазах напрасно ищу ответа,

      напрасно слова ловлю.

      Снова уходишь, согнувшись от ветра.

      зачем я тебя люблю?

      Дни – и висящее в воздухе имя.

      Пусть это станет лирической песней,

      пусть это станет слезами моими,

      одновременно – пусть станет местью:

      Ты обернешься еще на минуту.

      увидишь, как я смеюсь.

      Ни шага навстречу. Ни дня не забуду.

      Не оглянусь.

      Довольно. Мне так надоели прения.

      С собственным сердцем пора мириться.

      Сердце, твои и мои ускорения

      мы успокоим, не будем так биться.

      В стараниях вижу зеркально обратное,

      мечты ненадежные – не сожалею.

      Теперь моя линия – боль безвозвратная.

      Уходишь – иди. Я уйду скорее.

      Последние чувства рву, так больно.

      Последнее счастье не отпуская,

      себе повторяя: «Довольно, довольно»,

      последние слезы с дождем глотаю.

      Может, кто-то, как я,

      пульса удары гоня,

      зовет среди ночи и дня:

      – Слышишь меня?!.

      Я слышу бешеный хор

      на улицах и в домах.

      Это – не разговор.

      Это – животный страх.

      Не слыша друг друга,

      друг друга кляня,

      в разные стороны:

      – Слышишь меня?..

      Ты не позволишь себе стонать?

      Ты ловишь искры чужого огня?

      А кто же будет тогда кричать

      – Слышишь меня?!

      Вот бы голос хоть раз услышать

      того, кто виски руками сжав,

      этой мыслью впервые дышит,

      но все же спросит у снега на крыше:

      – Слышишь меня?

      Идут года.

      Смотри туда,

      красиво, да?

      Кругом вода.

      Мой троллейбус – в дожде и во тьме.

      Как мелодию, слушаю счастье —

      оказались полезными мне

      все прошедшие беды и страсти.

      На дождь смотри —

      листок несет.

      Не говори,

      что знаешь все.

      В окна бьет то ли снег, то ли град.

      Плачет девочка – грустно в больнице.

      Это ж я, пару жизней назад,

      в вестибюле боюсь заблудиться.

      Нет, не я. А на улице – мрак,

      и троллейбус – как время, как мания,

      как большой вопросительный знак —

      отрицание отрицания.

      А ветер над домами рвет

      воды большой круговорот.

      По крыше бьет.

      Он так поет.

      Нет, он не пьет —

      ни разу в год.

      Каштаны скоро зацветут

      и, может быть, уже

      верхушкой тополь будет тут,

      на пятом этаже.

      Cмотрела долго из окна

      я в кухне у друзей.

      Молчала

Скачать книгу