LITMIR.BIZ

      Вот пейзаж на стене —

      календарь, ерунда.

      Успокоиться мне

      помогает всегда.

      Я в пейзаж побреду,

      если нужен совет,

      только все, что найду —

      это листья и свет.

      Прошивают лучи

      построенья из крон —

      Михаила мечи.

      Пусть архангел молчит,

      но присутствует он.

      Прошивают лучи

      и пылинки несут.

      И архангел молчит,

      как божественный суд.

      И в зеленом миру

      пока будут лучи —

      пока будут лучи

      ничему не учить,

      я пока не умру.

      Я в зеленом миру

      никому не совру.

      У меня на стене

      календарь,

      а под ним —

      я поставлю «Вангелис»,

      что ветром другим.

      Льется звук. Он идет

      и ползет по стене,

      он, наверное, тот,

      что приснился во сне.

      Поднимается к кронам,

      идет по стволам,

      К этим веткам зеленым,

      без драки и драм.

      Среди шумов других,

      не дошедших сюда,

      это больше, чем стих,

      но живая вода.

      Эта песня приносится

      ветром другим,

      в уши нотами просится

      ветрами зим.

      Я в зеленом миру

      никому не совру.

      Я не жалуюсь – я утверждаю,

      Утверждаю, что я побеждаю.

      Говорите, но будет иначе,

      победители тоже ведь плачут!

      Плачет ветер, и воет, и рвется,

      беспорядочно в небе метется,

      и рыдает, и крыши срывает,

      но однажды и он побеждает.

      Плачет дождь, и врывается в реки.

      Поднимает небесные веки —

      посиневшие тучи больные,

      и летят солнца ноты, иные!

      А костра непонятное знамя

      Своей болью швырнет перед нами.

      Но глаза, как из сказки, лучились —

      у огня мы победе учились.

      Из воды, из огня, да из ветра мы телом,

      из нетленной души первым делом.

      По слезам да по звездам блуждая,

      я не жалуюсь – я утверждаю.

      ***

      Я рву мечты, как письма рвут.

      Я ночью слушаю пластинки.

      Вот, учинила самосуд —

      Все слезы превращу в песчинки.

      Все лишнее, в забытых днях,

      Напрасно было столько боли,

      Ведь тут, в декартовых осях,

      как на кресте в открытом поле.

      Всё, как Христа, не воскресить.

      Пойду к распятью – не молиться.

      Пойду спросить. Молить. Просить —

      мне б воскрешенью поучиться.