LITMIR.BIZ

      Дон-басс!

      Дон-басс!

      Дон-басс!

      Отголосками – марш войны.

      C презрением, с силой – ударом ноги – и двери уже снесены.

      «Много на вас вины!»

      Виновны за слово, виновны за букву, за то, что остались в

      живых!

      Виновны, и тени, стоящие возле вас —

      и их боятся, и их!

      Дон-басс!

      Немилосердный, оглохший мир смотрит на землю, на нас.

      Далеко! И здесь не слышны мне снарядов удары.

      Как будто бы цирк покинул мой двор, уехав туда, где пожары.

      И что я могу? По воле великого Бога мир забывает,

      как быстро последний становится первым, как каждый что-то

      прощает,

      все, кроме капельки детской крови, пролитой хоть раз.

      Дон-басс, Дон-басс…

      Неужели пойдет брат на брата? Неужели таков итог?

      – Нет, ты мне больше не брат, не род мой, ты мне – никто!

      Наши пути разошлись, когда были сорваны маски,

      потому что ты хочешь, чтоб меня не было,

      потому что не хочешь, чтобы я был,

      и смерть посеять повсюду – теперь в твоей воле,

      как семенами весной засевали мы прежде поле.

      Дон-басс!

      Дон-басс!

      Знаю, поднимут из пепла добрые руки, стараясь,

      школу и почту, дом и крыльцо, и дорогу в мир за сараем,

      но не вернет никто детскую жизнь, оборванную сейчас…

      Дон-басс!

      Дон-басс!

      Знаю я все, я сама родилась на распутье

      в дальнем краю, что на пути меча,

      где гибнет тот, кто его возьмет сгоряча,

      но и дитя там гибнет под маминой юбкой.