LITMIR.BIZ

      Выплакаться навзрыд

      На белоснежный лист

      Сквозь проливной батист,

      Что в небесах горит.

      Сквозь пелену дождей

      Вылиться навсегда.

      Если писать – о Ней,

      Если не здесь, то – Там.

      Давай захватим солнца и красок,

      И запах моря, и мандаринов.

      Мы засыпаем с тобой в Мон-Пасо,

      А просыпаемся в Сан-Марино.

      Давай уедем от дум тоскливых,

      От эпитафий и славословий.

      Туда, где больше людей счастливых

      Без Мухаммеда, Христа и Шивы.

      Давай отмоем от спама почту

      И будем искренни и наивны.

      Совсем не важно, что нам пророчат,

      Когда есть виски и мандарины.

      Отнежила, отцеловала, отцвела.

      Дождь выплакался в лужи великаном.

      В груди моей крылатая стрела

      Оставила слезящуюся рану.

      Стрелки часов – в тетиву!

      Времени больше не будет.

      Завтра меня разбудит

      Чистый пронзительный звук.

      Скошенной пахнет травой.

      Тает закат на опушке.

      В маленькой ветхой избушке

      Мне хорошо так с тобой!

      Веет теплом от печи,

      Шепчет, колышется пламя…

      Две долговязых свечи

      Тихо общаются с нами…

      Ночь за окошком молчит…

      Я – огонь. Моё клокочет нутро.

      Я хочу тебя и буду любить.

      Отчего же на руках моих кровь?

      Почему не хочешь дальше ты жить?

      Я бы мог тебя поднять до небес.

      Ты могла бы ярче солнца гореть…

      Почему же над тобой теперь крест?

      И зачем на щит кладёт тебя Смерть?

      Ты могла бы долго петь, громко жить.

      Почему же я тебя не сберёг?

      Я хотел тебя и буду любить.

      Даже Там, раз здесь не понял, не смог.

      Я бы мог, но истончается нить –

      Мне осталось жить каких-то три дня.

      Я не в силах ничего изменить.

      Я – огонь, а ты невеста огня.

      «Ниоткуда с любовью. Безымянного дня.

      Я пишу эти строки в тенистой аллее.

      Холод. Впрочем, сегодня, быть может, теплее,

      Чем вчера на Саадъярв без меня.

      В Кадриорге мистика (читай весна).

      Хотя странно: весна без чувства.

      Мои руки не знали ещё подушства.

      Моё сердце устало от вечного сна».