LITMIR.BIZ

      Мой город по мне заскучал.

      Я слышу его по ночам.

      Я вижу его в ноябре

      На этом промокшем окне.

      Мой город меня не простил

      За то, что я юность пропил.

      За то, что я нагло удрал

      В июле на Невский причал.

      Мой город роняет печаль

      В холодную серую даль.

      Я слышу его в голове,

      Трезвея на чёрной Неве.

      И сквозь километры дорог

      Я вижу бетонный порог,

      С которого нагло удрал

      В июле на Невский причал.

      За окошком работает кран,

      На столе увядают цветы.

      Я протру пожелтевший стакан

      И налью в него хлорной воды.

      Как всегда моросит за окном.

      Петербург не скупится водой.

      В магазине торгуют вином,

      А с утра у меня выходной.

      Из приёмника группа «Кино»,

      За окном красно-жёлтые дни.

      Отвратительно пьётся вино,

      С неба падают в лужи огни.

      И никто не нарушил покой,

      Да и я не просил никого.

      Вот и всё – пролетел выходной.

      Я чертовски устал от него.

      Пью чай, скучаю по вину.

      Луна побелкой крыши мажет,

      И не ходи к гадалке даже,

      Я за вином ещё пойду.

      Моя любовь через Неву.

      Нас развели мосты-подонки.

      И я, как на тюремной шконке,

      Мотаю срок, лежу и жду.

      И ночь как ночь, и всё при ней:

      И тишина, и мрак зыбучий,

      И в чёрной, неприглядной куче

      Лежат покойники теней.

      Люблю я ночь, и что скрывать,

      Люблю ночами мучать слово.

      Оно всегда терпеть готово

      Вином залитую тетрадь.

      И верю я, в потоке дней,

      Быть может, вспомнят ненароком

      Мои измученные строки,

      Пока не слёг я в мрак теней.

      В мой зрачок помещается город

      С одиночеством шумной толпы.

      И преследует мраморный холод

      От парадной до Невской губы.

      Облака как бетонные плиты

      Разбросало на тысячи вёрст.

      Их дороги дождями размыты,

      Как слезами в поминки погост.

      Я не стар, но уже и не молод.

      Память строит надёжный оплот.

      Мне достался простуженный город

      Трёхсотлетних прокисших болот.

      И в затравленном городе этом,

      Шерстяное накинув пальто,

      Бродит где-то забытое лето,

      Как тоннельные ветры метро.

      А когда этот город разложит

      Штабелями

Скачать книгу