Пистолет - Елена Крюкова

Скачать книгу

уже? Разварились? Или еще нет?

      Эх, чуваки… Грибной суп – это ж… это ж… это же ресторанная еда! Одна тарелка такого супа – в «Колизее» – или в «Золотой вилке» – знаете, сколько бабок стоит? Не знаете! То-то. Ну и не знайте!

      Ну что… Мы чаю попили. С жесткими пряниками. У меня больше ничего пожрать не было.

      Пока чай пили – молчали. А я думала, разговоримся.

      Ему как рот варежкой заткнули.

      Чашки пустые. Руки на коленях. Молчание звенит в ушах… как музыка.

      И тут он мне говорит: эй, Кэт, а у тебя гитара – есть?

      Есть, говорю, на твое счастье! Старушка такая, гитара эта. Небось, тридцатых еще годов, времен юности хозяйки. Ей под гриф щепки, карандаши засовывали, чтобы она строй держала, струны не спускали. Нахожу гитарку в углу, за ящиками и разломанными тумбочками. Беру, ему протягиваю.

      И он начинает играть… И петь.

      И тут меня прошибает. Я слушаю – и реву! Слушаю – и смеюсь!

      «Да ты, – кричу, – ты же музыкант настоящий, Бес! Тебе же… на сцену – надо!»

      Он замолкает на минуту. И опять начинает. Новую песню. И я понимаю: это он свое поет, собственное. Композитор, значит.

      Ну вот. Попел. Гитару на пол положил. Она лежит… как женщина. Пацан сидит. Опять молчит. Будто петь умеет, а говорить – нет.

      Сейчас, думаю, встанет, ко мне шагнет… лапать будет…

      Встал. И шагнул – от меня. К двери.

      Я не останавливала уже. Иди, кролик, иди. Беги…

      Перед самой дверью оглянулся. Глаза такие… как мальки в реке, играют.

      Говорит: а можно, я к тебе приходить буду?

      Вот так все это и началось. Сначала Бес приходил. Играл, пел, курил… Спал, пьяный. Проспится – что-то пишет на клочках бумаги, в карманы прячет. Иногда бумагу по полу разбросает, я подбираю, складываю. Еду ему сготовлю, покормлю. Надо же спасителя своего кормить иногда, ха, ха.

      Потом стал с дружком своим приходить. С Культпросветом. Ну, это кликуха такая. По-нормальному его зовут Илюшка.

      Они мне компьютер приволокли. Старый. Может, даже с помойки. Экран пылает, буковки прыгают! Живем! Как белые люди!

      Я им еду готовлю. Они иногда сами жратву приносят. Короче – коммуна.

      Настал день такой… Я им говорю: что вы туда-сюда мотаетесь, оставайтесь, типа, ночевать! Жить, что ли, переспрашивают? И ржут, будто я что смешное сказала. «Да, жить!» – зло ору.

      «А разве мы не живем?!» – как кони, ржут они.

      Бесу отнюдь не шестнадцать оказалось. Это он просто так молодо выглядит. Юно слишком. Худенький, стройненький очень. А так ему – двадцать один. А Культпросвету – двадцать два. На год старше.

      Меня они не пытали никогда, сколько мне лет и на сколько я их старше. Старше, младше! Херня все это. Главное – человек живой или мертвый. Вот это – главное.

      А потом пришел Гришка. А потом появился Паук. А потом, однажды ночью, с улицы принесли Белого. Всего избитого. А потом появился Кузя, в черном костюме, с тросточкой, как Черчилль какой-то. Хромал. Ножка забинтована. Вывихнул, в гипсе была. Как ножка поправилась – вместо костюма – в камуфляже пришел. Я гляжу: ну ничего бицепсы

Скачать книгу