LITMIR.BIZ

      Тихо ястреб сидит на некрепком плече оборванца.

      Не боится малец, не боится без глаза остаться.

      Занимается день, только ветер колышет пшеницу,

      Занимается день, и лишь ястребу с парнем не спится.

      Нынче нет облаков, на виски давят серые тучи.

      Даже в меру худой, ястреб всё ж остаётся могучим.

      Дорогая земля, не привыкшая спать на рассвете,

      Дикой птицей кричит о несчастном и юном поэте.

      Оборвать её крик – значит сразу столкнуться со злобой.

      Утро дышит росой, утро дышит приятным ознобом.

      Мальчик плачет навзрыд, глядя преданным взглядом на землю,

      Растворяясь в годах, растворяясь в воде акварелью.

      Ястреб знает его, его самые лучшие строки,

      Ястреб помнит его одинокие тихие вздохи.

      Птица видела жизнь и вернулась в то мрачное лето,

      Чтоб сказать: «Не пиши! Не спеши становиться поэтом…»

      Только крик его вдруг оказался приятен мальчишке —

      Он зарылся в стихи, он зарылся в заумные книжки,

      Растворился в себе… И очнулся от боли припадка —

      Неизменно худой, лёжа в море ненужных тетрадок.

      Я не прошу подачек у любви,

      Подобно толпам молчаливых нищих.

      Я только лишь пишу тебе стихи

      И поглощаю горе вместе с пищей.

      Я гол, как ствол декабрьской ольхи,

      И мрачен, словно вымершая гуйя.

      Мне чудятся во тьме твои шаги

      И нежная взаимность поцелуя.

      Ты – милая хозяйка моих снов,

      От этого в них чисто и уютно.

      Готов ли не проснуться? Да, готов.

      Я вечность не меняю на минуты.

      Как только мир погибнет от тоски,

      В раю я попрошу твоей руки.

      Как мёд тягучей жёлтою рекой

      Из сот лениво льётся на ромашку —

      Так я вожу заботливой рукой

      По белым крыльям мирно спящей пташки.

      Вдали скрипит прогнивший дилижанс,

      И вьётся пыль у кучера под шляпой.

      Под нос себе насвистывая вальс,

      Я взгляд свой устремил на юго-запад.

      Садится солнце. Как же хорошо…

      Голубка стала солнечного цвета.

      Пусть день, как жизнь, тянулся и прошёл,

      Он был мне полутьмой и полусветом.

      Он был мне всем. Бывает нелегко,

      Сверлить закат до боли грустным взглядом.

      В кувшин бежит парное молоко

      Горячим белоснежным водопадом.

      И над свечою вьётся мотылёк,

      С огнём играет весело и смело.

      Ходить

Скачать книгу