Блокада - Анатолий Даров

Скачать книгу

align="center">

      6. Мир идет на убыль

      Здравствуй лето, здравствуй, солнцеликое! Привет тебе, самое счастливое мое время в году! Зима унижает человека, заставляя его тепло одеваться и бояться простуды, осень хороша только вначале, паутинками бабьего лета связанная с еще не совсем ушедшим летом; красавица-весна – даже она, веселая революция в русской природе, – только надежда на то, что за нею придет лето солнцебокое.

      Они лежат на пляже, загорают и отдыхают после только что совершенного подвига: широкая русская река переплыта обоими, рука в руку, простым русским стилем – саженками.

      – Почему ты приехала в этой дурацкой шляпке? Стыдилась бы.

      – Это а-ля «маленькая мама» – дурацкая? Тогда сам ты дурак. А вообще – чтобы удивить ваших провинциалок. Они всех нас, ленинградских, ненавидят, я знаю.

      – А что же ты думала. Посмотри вон на ту девушку. Сколько ей лет?

      – Девушку? Да это же баба!

      – Вот ты и ошибаешься. Она моложе тебя. В двадцать лет – хриплый голос, тяжелая походка, обветренная кожа и морщины на лбу. Попробуй-ка с утра до ночи поработать в степи.

      – Ты что, недоволен, что я приехала? В госпитале поругалась, и с тобой придется. Так назло не уеду. Я, кажется, на свой счет живу, отдыхаю в этом деревенском городе, в своем номере гостиницы. И не буду больше с тобой ездить по всяким колхозам имени Сталина или того же Забубённого.

      Он молчал. Она, успокоившись, начала шарить в карманах его брюк.

      – И чтобы никаких секретов. Подумаешь, какие могут быть тайны? Плевать на твои тайны.

      Найдено было письмо от Саши Половского:

      «Скучно, Митя. Может быть – без тебя. Издали ты мне больше нравишься. Жил я все время неважно. Пожизненную пенсию, которую мамаша получает за отца, нельзя назвать и полужизненной. Сеяли на огороде редиску, пололи, поливали, вырывали и продавали, но не пропивали. И мне совсем недавно (а то все на редиске сидели) предложили работать в русской минской газете. А теперь наш директор прислал письмо, чтобы я в июле ехал сдавать какие то экзамены. Он меня, оказывается, оставил в институте заочником. Так я в середине июня уже буду в Ленинграде. А пока тощища и духота. Маленькая, серенькая радость: прибился ко мне котенок. Прямо на улице – имени Сталина, конечно. Я ему (не Сталину) написал стихи:

      Серый маленький котенок,

      Друг моих ночей бессонных,

      Яне сплю – и ты не спишь,

      И перо шуршит как мышь.

      Не оно ль тревожит уши

      Заостренные твои?..

      Наши серенькие души

      Породнились в эти дни.

      В эти дни и в эти ночи,

      Что томят меня тоской,

      А перо – скрипит и строчит

      Неразборчивой строкой.

      Ты крадешься тише, тише,

      Мягко прыгаешь кругом…

      Все равно ты не услышишь,

      Как порой скребутся мыши

      Больно на сердце моем.

      Оцени, дружище. Я и Басу эти стихи послал. Если бы не писал стихов и вообще не думал о всяких глупостях – нечего было

Скачать книгу