LITMIR.BIZ

      Сколько вас, не отпетых попами,

      Сколько их, не отпетых попов?

      Сколько устлано троп черепами

      Не обретших здесь даже гробов!

      Как там, Боже, на небе живётся

      С калиброванной дыркой в виске?

      Разве выжившим здесь достаётся

      Горевать и недужить в тоске?

      Твари выглядят справно и гладко, —

      Кровь чужая хмелит и бодрит.

      Жизнь земная бессмысленно-кратка

      И безумием века смердит.

      Вот и Вы, уходя, оглянулись

      На судьбу беспощадной страны.

      Здесь на каждого хватит по пуле,

      Если будут вождям не верны.

      Кто-то память оставил в потомках,

      Кто-то сгинул, сошедши на нет…

      Кружка с ложкой в тюремной котомке,

      Знай, черпают колымский рассвет…

      Я болью прадеда болею,

      Да Соловецкой тишиной.

      Я в жизни многое сумею,

      Пока есть судьи надо мной.

      Не поскользнусь на ровном месте,

      Не оступлюсь у кривизны,

      За пайку хлеба – граммов двести

      Сниму последние штаны,

      Но не отдам ни крест нательный,

      Ни разменяю совесть в хлам.

      За ваш концлагерь безраздельный

      Своей свободы не отдам.

      Убить возможно только тело,

      Но птица Божия – душа.

      Всё, что во мне перегорело,

      Вам не даёт опять дышать.

      Вы алчны, хоть и не богаты

      И, ненавидя день-деньской,

      Забыли всё, что было свято,

      Утратив совесть и покой.

      Сгустилось небо Божьим гневом,

      Грядёт великий урожай, —

      Людским загубленным посевом

      Он знаменует отчий край.

      Кровавой тризной волки сыты,

      Но вновь волнуются нутра.

      И землю наголо обритой

      Заочно видят мастера

      Заплечных дел и их потомки.

      В мечтах ослаб бездельный век.

      Ему бы снова окрик громкий

      Да кровь на Соловецкий снег.

      Шаг вправо, шаг влево, считай – побег,

      Смертельный тюремный вальс.

      Какой на груди висит оберег,

      Что нынче от пули спас?

      Эй, дед, не грусти, за ударный труд

      Попозже дадут бурду.

      Смотри, «дубаря» от ворот несут, —

      К другому пошёл суду.

      Сюда ты, разведка, попал, за что,

      Народу родному враг?

      Ты номером лагерным здесь учтён,

      Да кличкой, зовут-то как?

      Смотри, у блатных и чифирь, и хлеб,

      Здесь вору почёт и честь.

      Надежды питать? Да ты что, ослеп,

      Немного – и выйдешь весь.

      А «деду» всего-то лишь сорок лет,

      От голода худ, как штырь.

      В глазах ни зрачков, ни печали нет,

      В душе –

Скачать книгу