LITMIR.BIZ

      Ну да, конечно, анекдот,

      Что ты встречал уже когда-то,

      Пересказал я, видишь, вот,

      И, слава Богу, что без мата.

      Ты можешь, покривив губой,

      Сказать, что где-то это слышал.

      Ну да, согласен я с тобой,

      Но я не лезу выше крыши.

      Что? Плагиат?! Отвечу – Нет!

      Мои деянья не преступны.

      Зарифмовать сумел сюжет,

      Чтоб стал он более доступным.

      Не комильфо, согласен, блин,

      Чужой сюжет лабать стихами.

      В защиту довод есть один —

      Расчётов нету между нами.

      Я ни копейки не прошу,

      Я бескорыстней гербалайфа.

      Что сочиняю и пишу,

      Мне просто-напросто по кайфу.

      И потому в последний миг

      Я ухожу из-под удара.

      А кстати, слышал ли, старик, —

      Приходит раз к Абраму Сара…

      Я не служу ни Путину, ни думе,

      А то, что власть стихами не треплю,

      Знак одного – не вижу смысла в шуме,

      А не того, что я её люблю.

      С народом власть не может быть едина.

      Где я, а где политика Кремля?

      Но почитал отчёты с Украины,

      И градус рифмы съехал до нуля.

      По всем каналам, глянь, одно и то же,

      Как отраженье в зеркале трюмо.

      Мелькают лица, морды, хари, рожи

      И друг на друга щедро льют дерьмо.

      Куда грести и где искать ответы,

      Решит любой, мозгой пошевеля.

      Я полистал страницы Интернета,

      И голос рифмы сполз до ноты «ля».

      Европа тонет в лаве эмигрантов.

      Вот, пустячок, а по сердцу елей.

      Каков ваш выбор: жёсткость, толерантность,

      Канатоходцы цирка Дю Солей?

      И что теперь? Оно вам было надо?

      А ну, признайтесь честно, не юля.

      Но вспомнил я кварталы Москвабада,

      И парус рифмы сник у корабля.

      Смотря сквозь годы прозорливым оком,

      Предрёк беду из Франции пророк —

      Она придёт, мол, с Ближнего Востока.

      Видать, теперь беде подходит срок.

      Непросто быть романтиком-поэтом,

      Когда удавкой душит курс рубля.

      Я написать хотел стихи о светлом,

      Но модус рифмы лопнул в крике «б***я!»

      Сентябрь. Бабье лето. Не спугни!

      А за окошком солнце, плюс семнадцать.

      Последние расслабленные дни,

      И снова можно в зиму собираться.

      Про сборы – это как бы чересчур,

      Напялим плащ на летнюю футболку,

      Кроссовки сменят кеды и ажур,

      А шубы

Скачать книгу