Смерти героев (сборник) - Всеволод Емелин Новая классика / Novum classik / Poetry

Скачать книгу

на груди ордена.

      Мнение об этом об вопросе

      Высказал в Госдуме депутат:

      Есть у нас фашист-орденоносец,

      Нужно отобрать награды взад.

      Он играл со сцены буги-вуги,

      А душой тянулся в палачи.

      Неужели орден «За заслуги»

      У нас больше некому вручить?

      Есть у нас прекрасные артисты,

      Яркие таланты и к тому ж

      Стойкие борцы-антифашисты,

      Например Валерия и муж.

      Лучше бы вы их награждали,

      А то я смотрю и не пойму,

      В честь чего даёте вы медали

      Тем, кто за фашистскую чуму.

      Апология

      Я не сбивал малайских самолётов,

      Не пробовал хамон и пармезан,

      Меня атаковала не пехота,

      А свой родной дворовый хулиган.

      Я не был ни стукач, ни уголовник,

      Я не был ни маньяк, ни педофил,

      И даже самой маленькой часовни

      Я на своём веку не развалил.

      Не опускал несчастных по темницам,

      Не нападал с ножом из-за угла,

      Повоевал я лишь в игре «Зарница»,

      Так псу под хвост вся жизнь моя прошла.

      Да, у меня есть многие пороки:

      Разбил однажды рюмку в кабаке,

      «Из трубочки плевался на уроке», —

      Как записал учитель в дневнике.

      Могу я много выпить без закуски,

      Могу устроить близким мини-ад,

      Но всё-таки, наверно, я не русский —

      Глобально я ни в чём не виноват.

      Как этот бык, что проиграл корриду,

      Как часовой, оставленный в плену,

      Я ощущаю горькую обиду,

      А не национальную вину.

      Когда же призовут меня к отчёту,

      Я подтвержу, что был из фраеров,

      Что не сбивал малайских самолётов

      И не топил бразильских крейсеров.

* * *

      Обожжённые листья сухие

      Крутит ветер в степи половецкой,

      И по улицам Киева-Вия,

      И по улицам Вия-Донецка.

      Груды мёртвой израненной стали

      Да под касками чёрные маски,

      Чередою печальных развалин

      Анатомия зданий Луганска.

      Лишь руины у нас за спиною,

      Как когда-то писал Бродский Йозеф.

      То, что названо «русской весною»,

      Переходит в угрюмую осень.

      Кто снарядом, кто миной, кто пулей,

      Кто-то в грудь, кто-то в лоб, кто-то в бок,

      Рядом ватник поляжет с рогулей,

      Защищая свой юго-восток.

      До свиданья, мои колорады,

      До свиданья, укропы мои,

      Встретит вас тишина и прохлада

      Неделимой славянской земли.

      Где взлетают, на радость начальству,

      Вместе с глиной и супесью вверх

      Окровавленных тел ваших части,

      Как весёлый китайский фейерверк.

      Походная песня

      Собирались ополченцы

      В православные полки,

      Осетины и чеченцы

      И донские казаки.

      Поднимались добровольцы,

      Никому не ведом страх.

      Пусть

Скачать книгу